Parece que a humanidade está retrocedendo aos tempos de barbárie e nada se pode fazer para deter esse estado de coisas.

Em quase todos os setores da sociedade vamos encontrar vestígios da violência em suas mais variadas expressões.

E por que isso acontece? Será que a humanidade é formada, em sua maioria, por pessoas más?

Onde estão às pessoas de bem?

Em O Livro dos Espíritos, Allan Kardec propôs a seguinte questão aos Sábios do espaço:

Por que, no mundo, tão amiúde, a influência dos maus sobrepuja a dos bons?

E os benfeitores responderam: “por fraqueza destes. Os maus são intrigantes e audaciosos, os bons são tímidos. Quando estes o quiserem, preponderarão.”

A resposta nos faz perceber claramente porque a humanidade está como está.

Os maus são intrigantes e audaciosos e por isso intimidam os bons.

A timidez dos bons é a grande responsável pelo atual estado de coisas da nossa sociedade terrena.

Impressionante como as pessoas de bem se deixam levar por essa onda de violência intrigante.

O depoimento de algumas pessoas publicado em uma revista de grande abrangência em nosso país, por ocasião do atentado na Rússia, fala-nos dessa realidade.

Uma mãe chegou a desabafar: “diante de tantas atrocidades cometidas contra nossas crianças, só me resta pedir desculpas aos meus filhos. Coloquei-os no mundo e agora não tenho como protegê-los de tanta violência.”

É compreensível o desespero dessas pessoas, pois esse é o efeito esperado e premeditado pelos maus.

E quando falamos dos maus não nos referimos unicamente aos terroristas.

Existem muitos indivíduos maus se aproveitando dessas situações.

O pavor e o desespero gerado na população é o componente perfeito para a ação dos maus.

Um povo intimidado, desesperado e impotente é tudo o de que precisam os que querem tirar proveito disso.

No entanto, os benfeitores espirituais, que percebem a realidade de um ponto de vista abrangente, sabem que a solução depende dos bons, ao afirmarem: “quando estes o quiserem, preponderarão.”

Só que muitos dos que se dizem bons, e alguns religiosos de várias crenças estão ocupados em defender o seu “bem” exclusivo, atirando fora todo bem que não seja praticado pelos de sua religião.

Ou os bons assumem a sua bondade, ou não são bons.

Jesus jamais se omitiu diante de qualquer situação. Sempre se posicionou favorável ao bem, sem se importar com quem o praticava.

Em resposta aos discípulos que haviam proibido um homem que expulsava os demônios em nome de Jesus, mas não o acompanhava, Jesus disse-lhes, com sabedoria: “não o proíbam, porque quem não é contra nós, é por nós”.

Isso é levantar a bandeira do bem acima de tudo. O bem é o bem. Isto apenas.

Quem prega o contrário, não pode estar movido por boas intenções.

São chegados os tempos em que precisamos assumir a nossa posição. Precisamos mostrar de que lado estamos: do lado de Deus ou de Mamom.

Em tempos de tanta violência, corrupção e falta de ética, não temos o direito de permanecer em cima do muro. Precisamos nos decidir.

Se dissermos confiar em Deus, é momento de assumir essa confiança. A confiança de que toda árvore que nosso pai não plantou será arrancada, conforme ensinou Jesus.

E a violência certamente não é árvore plantada pelo Criador.

Portanto, é hora de fazer luz. É hora de somar as boas qualidades e fazer valer o bem que desejamos.

É hora de altear bem alto a bandeira do bem, para que o bem sobrepuje o mal. Para que a luz afugente as trevas.

Pense nisso e considere que basta apenas querer.

Momento Espírita

Quero voltar a brincar e a sorrir,
agradecer a Deus por tantas graças,
passear sem pressa pelas praças,
deixar o vento me levar,
caminhar sem rumo, gargalhar!

Quero ser feliz em cada dia que amanhece,
elevando a Deus uma prece,
por saber enxergar com o coração
e ver as lágrimas ocultas de um irmão…

Quero ter a alma leve, voar,
amar a natureza tão bela,
pincelar a vida com as cores da aquarela
e deixar a alegria em mim habitar!

Esther Ribeiro Gomes

Matando a esperança de muitos crentes,
Levando ao fundo do poço o adolescente…
Desencaminhando meninas tão inocentes…
Atirando nossos velhos numa vida indecente!

Tempo algoz que não tem piedade da fome,
Que transforma pais e filhos em monstros…
Castrando toda dignidade de um homem…
Cobrindo lares de profundos desgostos…

Tempo brutal de matanças desmedidas,
De criaturas violentas… sem compaixão!…
Da honestidade e liberdade reprimidas.
De mandatários… sem brio, nem coração!

Tempo brutal que já dizimou tanta gente,
Banhando de lágrimas rostos sorridentes…
Ao invés de pão… deu-lhes uma serpente,
Criando milhões de perversos delinquentes!
Mary Trujillo

Poesias são mensagens de Deus
Escritas para amenizar as dores…
Para tocar corações duros e ateus,
Para abençoar grandes amores…

Feliz daquele que vive de poesia…
Está em contato com a luz do alto,
Das trevas amargas se distancia…
Não vive de pavor ou sobressalto…

Poesias são, dos anjos, a caligrafia.
Clareando os recônditos do ser…
Para ali… restaurar a fé e a alegria…
Que se debruçam sobre o alvorecer.

Fazer poesia é algo transcendental.
É reprimir o feroz e terrível animal…
Que se alimenta da ilusão carnal.
É vencer a luta do bem contra o mal!

Mary Trujillo

A esperança de olharmos para o lado,
e não ver mais a fome, no olhar triste de uma criança…
Não ver a inveja daquele que dissemina o mal,
não ver pais matando seus filhos,
e filhos matando seus pais.

Não ver mais a competição tola entre as pessoas,
que não leva a nada, nem a lugar nenhum.
No mundo existe lugar para todos,
e na Internet também…
Principalmente para aqueles,
que tem amor no coração.

A esperança se renovará…
Vamos olhar para o lado e ver o bem
sendo feito a cada irmão…
Vendo a Paz reinar no olhar,
nas atitudes e nas palavras…
Vendo que o amor faz morada em todos
os corações… dos amigos, da nossa família,
da comunidade que vivemos,
e também, dos poetas
e formatadores da Internet.

Que venha esse ano,
com amor e paz,
para uma Internet
e um mundo melhor…

Nancy Cobo

Sentir saudade… é reviver o belo…
Aspirar o mais delicado perfume,
Reascender no peito o íntimo anelo,
Ter no coração esplendoroso lume.

Sentir saudade… é ouvir a voz amiga,
Voejar além do tempo e do espaço…
Cantarolando uma agradável cantiga,
Pressentir aquele caloroso abraço…

Sentir saudade… é restabelecer o amor
Em toda sua meiguice e grandeza…
Desprezar o ódio… e todo o rancor…
Perceber do afeto… toda a nobreza.

Sentir saudade… é te amar sempre…
Nos momentos que estás ausente,
Na distância… no desejo fremente…
E muito mais, quando estás presente!

Sentir saudade… é chorar simplesmente…
Escutando uma canção bela e comovente,
Esperar-te emocionada…. e impaciente…
É sorrir, quando te vejo em minha frente!…

Mary Trujillo

Ouvindo Roberto Carlos, viajei pela saudade,
voando num cavalo alado ao encontro da felicidade…
Foram tantas emoções que meu coração sentiu,
relembrando momentos gravados para sempre,
que as lágrimas rolaram, aquecendo minha alma carente…

Ah, Roberto, pelas infinitas emoções,
pela saudade que me despertam tuas canções
eu te ofereço estes singelos versos
e que os anjos espalhados pelo universo
derramem para sempre inspiração,
neste teu iluminado coração!

Pelos momentos que me fazes relembrar,
pelas tuas canções que me fazem sonhar,
ofereço rosas vermelhas para ti…
Afinal, se chorei ou se sorri,
o importante é que emoções eu vivi!

Esther Ribeiro Gomes

É ela que chega trazendo a dança sensual,
Cores… sonhos… misticismo e alegria…
Volteando… gingando num bailado magistral
Ela dança… gira… e sua graça contagia…

Dança para os deuses… para o seu amor…
Das decepções do mundo, exorciza toda a dor…
Para cada facada… ela dirige a Deus um “Louvor”
E pede perdão para o pobre e infeliz agressor.

Ela é a cigana visionária… a cigana luz…
Que faz da vida uma eterna celebração,
Arrastando valentemente… a sua cruz.
Albergando a fraternidade no coração.

Ela é a cigana cheia de altruísmo e euforia,
Apaixonada por um par de olhos lindos e tristes.
Doce como o mel… feroz como uma ventania.
A tudo ela resiste porque, nela, só amor existe!

Mary Trujillo

Ora, meus olhos ficam dela molhados…
Outras, provoca um sorriso orvalhado.
É tão doce sua sinfonia nos telhados…
Que o coração vibra descompassado.

O passado não passou… não passa…
Tudo que foi belo jamais se acaba!
O peito saudoso descompassa…
E uma tempestade nos olhos desaba.

Chove chuva… na tua beleza infinita…
Que tuas gotas são pérolas benditas.
Reconstruindo trechos desta vida…
Com tantos rostos e gratas visitas.

Gosto da chuva mansa e teimosa,
Caindo como silentes lágrimas…
Regando a terra fértil e generosa,
Lavando sentimentos e almas!

Gosto da chuva mansa caindo lá fora…
Ressuscitando tantos sonhos de outrora,
Cores que o tempo cruel não descora…
Que levarei em meu peito mundo afora!

Sei que a chuva vem e vai embora…
Junto com ela… alguém sempre chora.
Depois disso, sempre há uma melhora…
Alguém… dela… sempre se enamora!…

Mary Trujillo

Sorria… e mil estrelas sorriam também.
Mostrou as mãos repletas de amor…
Mais parecia um anjo chegando do além
Trazendo da esperança todo o esplendor.

Falava… e falava… dos encantos da vida,
Da beleza que era viver, amar e ser feliz,
Desenhou-me uma estrada tão florida…
Disse que era da felicidade um aprendiz.

Seus olhos eram de intensa ternura…
Na boca trazia o convite de tantos beijos.
Ao seu lado eu era só sonho e brandura,
Embalada pelos mais ébrios desejos…

Vibrava meu ser, com aquele ser encantado,
Era uma aparição, foi um passe de mágica,
Do meu sorriso… era o único culpado…
Não foi um presente… foi uma dádiva!…

Enxugou minhas lágrimas num rito sagrado,
Recostou minha cabeça em seu macio peito,
Pensei estar voando num belo cavalo alado,
Mas era o amor esparramando em meu leito…

Era aquele… o amor que eu tanto ansiava…
Para dar sentido às minhas manhãs sombrias,
Como num passe de mágica… ele ali estava,
Para aquecer-me nas noites longas e frias…
Mary Trujillo

Sempre ouvia reclamar,
Que necessitavas amar.
Nunca ofereceu sua atenção,
Àquele que um dia lhe pediu perdão.

Você foi uma paixão inesquecível,
Fazia juras e mais juras contantes,
Professava amor verdadeiro,
Porém eras inatingível.

Momento algum tive dúvidas,
Via que você era normal,
Nossa vida sempre foi uma chama ,
Quando se tornou amor real.

Mesmo mum momento inesquecível,
Não exitei em voltar.
Porque para mim era inevitável,
Deixar esta paixão me sufocar.

José Ernesto Ferraresso

Sintiria vontade de escrever palavras,
E a magia renasceria em mim.
Quando pensasse em versos e poesia,
Meus pensamentos seriam sem fim.

Colocaria a inspiração para aflorar,
Signos mágicos iriam navegar.
Teria instantes inesquecíveis para descrever,
E fantasiaria momentos misteriosos para viver.

Enfim, mostraria minha identidade,
Abancaria em uma escrivaninha.
Deixaria a emoção tomar conta da razão,
Fluiria no papel toda imaginação.

Queria louvar e bendizer a Deus.
Imaginaria , encantar e me emocionar.
Com os Dons e Talentos que Ele me deu.
Meditaria e faria meu pensamento divagar.

José Ernesto Ferraresso

Sentimento profundo,
Provoca sensação de desejos.
Envolve nossos libidos,
Conquista e resulta paixão.

Com gritos de amor e volúpia,
Que ecoam de nosso coração.
Torna-nos escravos do momento.
Sensação de furor e erupção.

Loucuras que nos levam ao delírio,
Sem desistir, sem hesitar,
Ato inexplicável e irresistível,
Fascínio que nos leva a amar.

José Ernesto Ferraresso

Inspiro cheiro de rosas,
gerânios, flores-do-campo,
de açucenas e de lírios,
entregando-me ao delírio,
ao recolher restos
desabados no chão,
para tornar perfumados
passados amores,
de idos caminhos percorridos,
em felicidade, carinho e alegria,
e em miríades bem formosas.

Recolho pétalas de lembrança,
despencadas ao chão,
inertes fragmentos de flores,
relembranças de
idealizados amores,
irrealizados ramalhetes,
umedecidos em
furtivas lágrimas de emoção,
feito pedaços liquefeitos,
brotados em fonte
de inexprimível paixão.

Passeio o meu outono
através da tua primavera,
renovando-me também,
qual fênix sem vida,
morta e outra vez renascida,
infensa aos espinhos,
de dores e desatinos,
entregue tão só
a relembranças
do que restou.

Entre o meu outono
e a tua primavera,
glacial e quase-eterno,
insinuou-se o intruso inverno,
mas ainda há canteiros semeados,
também mortos e outra vez revividos,
para enfeitar de luz,
cheiros, flores, cores e ternos amores
o meu coração.

Ariovaldo Cavarzan

O que é a quaresma?
A quaresma é o tempo litúrgico de conversão, que
a Igreja marca para nos preparar para a grande festa
da Páscoa. É tempo para nos arrepender dos nossos
pecados e de mudar algo de nós para
sermos melhores e poder viver mais próximos de Cristo.
A Quaresma dura 40 dias; começa na
Quarta-feira de Cinzas e termina no Domingo de Ramos.
Ao longo deste tempo, sobretudo na liturgia do domingo,
fazemos um esfoço para recuperar o ritmo e
estilo de verdadeiros fiéis que devemos viver como filhos de Deus.
A cor litúrgica deste tempo é o roxo, que significa
luto e penitência. É um tempo de reflexão, de penitência,
de conversão espiritual; tempo e preparação para o mistério pascal.
Na Quaresma, Cristo nos convida a mudar de vida.
A Igreja nos convida a viver a Quaresma como um
caminho a Jesus Cristo, escutando a Palavra de Deus,
orando, compartilhando com o próximo e praticando
boas obras. Nos convida a viver uma série de
atitudes cristãs que nos ajudam a parecer mais
com Jesus Cristo, já que por ação do pecado,
nos afastamos mais de Deus.
Por isso, a Quaresma é o tempo do perdão e
da reconciliação fraterna. Cada dia, durante a vida,
devemos retirar de nossos corações o ódio, o rancor,
a inveja, os zelos que se opõem a nosso amor
a Deus e aos irmãos. Na Quaresma, aprendemos
a conhecer e apreciar a Cruz de Jesus.
Com isto aprendemos também a tomar
nossa cruz com alegria para alcançar
a glória da ressurreição. 40 dias
A duração da Quaresma está baseada no símbolo
do número quarenta na Bíblia. Nesta, é falada dos
quarenta dias do dilúvio, dos quarenta anos
de peregrinação do povo judeu pelo deserto,
dos quarenta dias de Moisés e de
Elias na montanha, dos quarenta dias que
Jesus passou no deserto antes de começar
sua vida pública, dos 400 anos
que durou o exílio dos judeus no Egito.
Na Bíblia, o número quatro simboliza o universo
material, seguido de zeros significa o tempo
de nossa vida na terra, seguido de provações e dificuldades.
A prática da Quaresma data do século IV, quando
se dá a tendência a constituí-la em tempo
de penitência e de renovação para toda a Igreja,
com a prática do jejum e da abstinência.
Conservada com bastante vigor, ao menos
em um princípio, nas Igrejas do oriente,
a prática penitencial da Quaresma tem sido
cada vez mais abrandada no ocidente,
mas deve-se observar um espírito penitencial e de conversão.

Minhas mãos sentem a falta das tuas, que marcadas pelo tempo, me traziam a segurança, o carinho e o afeto de teus lábios, sempre a gotejarem doces palavras…

Saudades de um tempo em que me sentia amado,

que não temia o novo amanhecer, por poder contar contigo ao meu lado.

Tempos estes, que deixaram marcas em minha alma,

lembranças de nosso amor; de uma união que exalava pureza…

Eras tu a minha deusa, senhora, poetisa, estrela maior!…

De meus dias fazia minutos!… De meu nome fez história ao me conceder teus ensinamentos de honra, de moral e religião… A tua maneira meiga, a me ensinar a primeira oração, teu carinho em minhas noites de enfermidade, teu apoio em minhas quedas,

teus ensinamentos em meus erros…

Ah!… Doce Senhora, porque me deixaste? Porque partiste?…

Deixaste meu coração dilacerado pela dor, dor esta, que nunca cicatriza, tira a inspiração do poeta, me torna órfão, perdido em meio ao universo…

Quando ouço o cantar dos pássaros, quando meus olhos são presenteados com a linda visão do oceano, quando caminho entre as areias alvas, a lágrima roça minha face e te quero aqui!… Olho, grito, corro e me vejo só…

Um dia, a morte, te retirou de mim, naquele dia, retirou o brilho da minha maior estrela!… Quero e acredito, que nossa separação é momentânea, e isto, me dá forças para prosseguir em meio a este mundo, que por vezes, me assusta.

Hoje, queria, como fiz por anos, colher as rosas champanhe, colocar em teus braços, te beijar e ver teu sorriso a contemplar o momento…

Recolho-me a meu cantinho, a espera que o sol, um dia, apresente enfim, o dia de nosso reencontro, e possa ai então, te ver e novamente estar em teus braços

mãezinha amada…

Beijos, Estrela da minha vida…

Paulo Nunes Junior

Em cofre de marfim está guardado,
que no teu colo sinto-me abraçado.
E no silêncio do que possa parecer,
as rosas do amor, que as viu nascer.

E acaso sou eu, teus olhos a guardar,
confesso. sim. sinto-me apaixonar.
É como se o céu descesse até mim,
e em branca alvura, trouxesse-me a ti.

E por todo o lado Narcisos a corola
expõe; e o mal, se existe. estiola.
Menos o nosso amor, que é eterno,
persistente no querer e muito terno.

Jorge Humberto

Não pode o sonho extrapolar a razão,
O sentimento andar na contramão…
Feito um mendigo, um pobre aleijão.
Ah, mas é cego e surdo o meu coração!

É pecado amar? – Exijo uma explicação!
Se é pecado… por que ele acontece então?
Busco e não encontro resposta, nem razão.
Tampouco, vejo motivo para pedir perdão…

Nos amamos muito… é tudo que sei…
Meu beijo é dele e de mais ninguém!
Ele é o amor maior que já encontrei…
Por que trocá-lo por outro alguém?…

Passa o dia… chega a noite e o luar…
Minha boca… só quer a sua boca beijar.
Meu corpo ardente… no seu enroscar…
Que importa se iremos outra vez pecar?

É discutível o pecado… é maior a emoção
Que deságua de nós dois em profusão…
Transmutando-nos num mágico clarão.
Se pecamos, só a Deus pedimos perdão!

Sei… eu sei que seremos perdoados.
Só o ódio… não merece absolvição!…

Mary Trujillo

Marilena Trujillo

Marilena Trujillo

Hoje… minha alma chora a hipocrisia
Que não se acalma em época alguma.
Se… o dito ser humano é pura tirania,
Jamais nascerá poesia da sua pluma…

Quanto mais chicoteados meus sentimentos,
Mais acredito no poder e na Glória de Deus.
“Ele” me purifica das tristezas e abatimentos.
Faz voltar a alegria aos chorosos olhos meus.

Por mais que me assole a maldosa inveja,
Sinto-me pelo amor e pela paz cingida…
Sei que só quem é infeliz atira pedras…
Deixa de viver… acaba com a própria vida.

Sendo assim… vencerei, do mal, a investida.
Passarei garbosa, incólume e desprevenida.
Não carregarei a alma pesada e confrangida.
Pouco me importa… a doçura da voz fingida!

Tenho em mim… plantada a semente do amor,
A demência de ouvir conselhos sobrenaturais,
Ouço pedirem… – Aparta-te, já é hora, por favor,
Que, entre homens, há muitas feras irracionais!…

Assim sendo… parto sem olhar para trás!…
Mary Trujillo

Mary Trujillo

Para ascender à realeza?

Não! Por ti, que já és princesa

Musa eleita e amada

Quebrem-se os protocolos

Revoguem-se as formalidades

O que busco é a felicidade

No aconchego do teu colo

No calor do teu olhar

Na luz do teu sorriso…

A ante sala da um paraíso

Com que vivo a sonhar!

À margem de castelos, distante da realeza

Bendigo a sublime missão que me legou o destino

Não importa se num momento de lucidez ou desatino

Confiar a ti, tudo de mim, meu coração plebeu, princesa!

Walter Pereira Pimentel

Idealista… guerreira e charmosa…
Sempre pronta para o que der e vier.
Às vezes silêncio… às vezes prosa…

Mulher sensível… porém… orgulhosa
Daquilo que sabe ser capaz de fazer.
Exigente é verdade… porém amistosa.
Aquela que sabe como ser e viver.

Sou mais uma… entre tantas Marias…
Maria das dores, Maria de amores…
Maria felicidade… Maria agonias…
Maria que luta contra os opressores.

Sou Mulher… mulher pensante, ativa.
Mulher garra… Mulher meio anarquista.
Mescla de fada… e feiticeira intuitiva…
Madeira de dar em doido, em machista.

Sou apenas uma mulher… entre tantas…
Teimosa, atrevida, capaz de loucuras mil.
Como muitas mulheres, insanas ou santas.
Que guardam mistérios num olhar pueril.

Sou aquela que todos os desafios suplanta…
Sem negar fogo… sem precisar se esconder,
Sou a mulher que na adversidade se agiganta.
Que diz tudo … e desdiz sem se arrepender…

Não entendeu? – É tão difícel compreender?
Sou a mulher da nova era… – Muito prazer!

Mary Trujillo

Comungo o verbo do silêncio profundo.
Permitindo-me respirar com calma…
Buscando entender o desamor do mundo,
Enfrentando a tortuosa e íngreme estrada.

Fiz da solidão… minha fiel companheira…
Com ela ouço a voz da razão, da sensatez,.
Faço dela minha melhor amiga e conselheira.
Recupero meu equilíbrio e minha lucidez…

Somos todos solitários caminhantes…
Até mesmo acompanhados de tanta gente.
Com idas e vindas, quase sempre errantes,
Levando uma saudade que se fez presente.

Restam muitas avenidas de solitários passos,
Repletos de tristezas e belas recordações…
De amores grandiosos e de muitos fracassos,
Vou caminhando… rememorando emoções…

Passageira da vida… dos descompassos,
Seguirei… em meus solitários passos…
Mary Trujillo

O ontem ficou no espaço. Sei, jamais irá se apagar…
Procuro a mágica esperança que me fazia sonhar…
Não sou mais aquela menina que vivia a cantar,
Só aflições e decepções… fazem meu peito soluçar…

Essa não sou eu… essa é outra mulher, outra pessoa…
Uma doidivanas… que no espelho se vê refletida…
Que, seus erros e enganos, não aceita nem perdoa,
Porque causaram-lhe muitas lágrimas, muitas feridas!

Quem mandou confiar dessa maneira tola e desprevenida?
Não acreditar que existem feras incoercíveis e famintas?
Que nada vale perder a liberdade, fazer da vida uma desdita.
Um coração não tem vigor algum… numa alma destruída.

Foram-se os anéis… quase foram os meus dedos…
Privei-me da alegria, mergulhada em amargo segredo.
Passando tantas noites insones, frustrações e medos.
Agora chega!… Não quero mais esse tétrico enredo!…

Ainda há tempo de recomeçar de cabeça erguida…
De enterrar todo o passado… de retomar a minha vida!
Abandonar essa fraca do espelho que vejo refletida…
Sair para o mundo.. e sentir-me desta sina absolvida!

Afinal… Sou como o valente carvalho… não morri ainda!…

Mary Trujillo

Amo a chuva que molha teu corpo,
Amo teus olhos que denotam tristeza,
Teu hálito fresco que sedenta absorvo,
Amo dos teus gestos… a delicadeza!

Amo o dia que nos conhecemos!
Amo tua presença iluminada!
Amo todos os dias que vivemos,
Que seguimos pela mesma estrada!

Amo… Meu amor! Eu te amo!…
Amo hoje e amanhã amarei mais!
Esse amor lindo, grito… Proclamo!…
És o resumo dos meus ideais!…

Amo teu atraente cabelo grisalho…
Amo-te com toda a alma e coração!
Amo tua boca com gosto de orvalho…
Amo-te com loucura e devoção!…

Amo… Amor meu… Vida minha…
Além das aflições e dos vendavais!
Tua presença meu ser eleva, sublima,
Acalma… Proteje dos temporais!…

Te amo anjo meu! Te amo demais!…

Mary Trujillo

De fingir e de enganar

De admirar e desejar…

Sem jamais conseguir “ter”

Triste mundo virtual!

Onde a realidade

Não passa de fantasia, na verdade

A antítese do que sou, um ser real!

Que ama, que ri, que chora…

Na busca da felicidade perdida

Entrega-se aos ventos da vida

Sai mundo afora

Tomando a direção

E a decisão que sugere o coração cristão:

Através de ti, anjo, sublimar que existo

Que vivo, enfim, que te amo em Cristo!

Walter Pereira Pimentel

Essa sou eu… e a minha própria poesia…
Mistura de muitos eus… em apenas um ser.
Inquieta como o mar… em plena ventania.
Amante da alegria… da vontade de viver!

Essa do espelho sou eu… sim… sou eu!
Mescla de malícia e demasiada inocência…
Chorona de nascença… emoção no apogeu.
Ser humano que busca do afeto a essência.

Essa do espelho sou eu… com certeza!
Sou a que busca um espaço especial…
Almejando dos sentimentos muita clareza.
Para vivenciar um amor quase sobrenatural.

Essa sou eu, sim… uma eterna sonhadora,
Que abomina um romance frio e sem cor…
A dama confusa… carinhosa e protetora…
Que se desequilibrou nos labirintos da dor.

Essa sou eu, sou… e me aceito como sou…
Confusa tantas vezes, outras, pura lucidez.
A que tanto acertou e também muito errou.
A mulher que nasceu e para o amor se fez!

Se amar é bobagem, perdoa minha estupidez!
Mary Trujillo

Ninguém sente como eu sinto o amor.
Tudo é tão frio, sem sentido, sem razão.
É asneira.. atender do peito… o clamor.
É louco quem vive do que dita o coração!

Construí tantos castelos! Quanta tolice!
Adormeci em tantas nuvens de saudade!
Ornamentando cada manhã de meiguice.
Num tormentoso mar de ambiguidade!

Terei sido tão louca… – Tão demente?
Ao devorar teu corpo… teu beijo ardente?
Fazendo-me só tua… tua simplesmente?…
Ah, se soubesse, o que diria essa gente?

Que sou uma tola? – Que vivo em delírio?
Que durmo e amanheço ouvindo sinos?
Vivendo de utopia… de terrível martírio…
Entregando-me a sonhos vãos e desatinos?

Pois que pensem… que tudo foi tolice!
Amei… porque amar faz parte da vida!
Se vivi de quimeras… de pura doidice…
Pelo amor fui batizada, estou absolvida!

Quantas tolices se faz por amor!
Tantos querem amar, se entregar.
Sentindo medo de sentir, de se expor.
Vendo com tristeza a velhice chegar.

Quanta tolice… é não viver de emoção!
Fui tola… e tola serei… eternamente!…
Ardente… alucinada… cativa da paixão.
Que zombe de mim toda essa gente!

Sou tola, sou louca; sou sim, uma demente!
Só assim… posso viver… plenamente!…
Mary Trujillo

Mergulhamos um no outro, esquecidos do mundo,
Sol, céu, natureza… tua mão na minha
Tua boca molhada, tão boa…
Sussurrando: Amor…querida, vida minha !
Perdida em teu olhar deixei-me ficar…
Seria um sonho?
Eu não queria mais acordar…

Implorei: Pai Onipotente, abençoe este amor presente…
Quero estar em teus braços para todo o sempre…
Ser tua estrela, tua menina, ser teu próprio ar…
Já sou tua, es tão meu, nossos corpos são um só…
O gosto do nosso amor está em minha boca
Como posso chamá-lo agora de amigo,
Depois de teu corpo ter percorrido o meu,
Depois de tanta entrega?
Não meu amor, prefiro partir pra sempre
Quebrada, arrebentada por dentro…
Esse amor está aqui, não posso tirar-te de mim
Triste dor, nunca poderei chamar
De amigo quem chamei de amor!
Vai por favor, não olhes para trás amor!…
Mary Trujillo

Como somos seres em evolução, muito ainda há que se construir nas conquistas emocionais para que o equilíbrio, a justiça e a retidão sejam as ferramentas no relacionamento humano.

Não é raro indivíduos que, desgastados pelos embates humanos, cansados das dificuldades de relacionamento, alegam preferir viver isolados do mundo, sem a necessidade de suportar a uns e agüentar a outros.

O raciocínio se torna quase que natural, frente a tantos esforços que temos que empreender tanta paciência a exercitar, no trato com o semelhante.

E não são poucos aqueles que se isolam do mundo. Seja buscando uma vida de eremita, fechando-se em seu lar ou isolando-se em essa ou aquela instituição. Esses buscam a paz que não encontravam nas relações sociais e familiares.

Muito embora assim o façam imbuídos, por vezes, das mais nobres intenções, esquecem-se de que, ao isolar-se, ao fugir da sociedade, perdem a grande chance do aprendizado da convivência.

Somente nos atritos que vivemos é que vamos encontrar a chance do amadurecimento das experiências, de crescer, de superar aos poucos os próprios limites de interação social.

Somos todos indivíduos criados para viver em conjunto e a vida solitária somente nos causaria graves seqüelas à vida emocional e psicológica.

É na experiência de viver com os outros que a alma tem a possibilidade de conhecer diversas formas de aflições e exemplos inesquecíveis.

É natural que nossas relações não sejam sempre pautadas pela harmonia. São nossos valores íntimos que determinam os entrechoques que, não raro, vivenciamos, ou os envolvimentos afetivos de qualidade, que usufruímos.

Como ainda não nos acostumamos a viver em estabilidade íntima por longos períodos de tempo, vez ou outra surgem dificuldades, problemas, indisposições variadas em nossos relacionamentos.

Pensando assim, pode-se concluir o quanto é desnecessário e improdutivo viver-se carregando no íntimo mágoas e malquerenças.

Ninguém há no planeta que não se aborreça quando recebe do outro o que não gostaria de receber. No entanto, não podemos esquecer que ninguém também pode afirmar que, com seu modo de falar, de ser e de agir, não cause aborrecimentos e mágoas a outras pessoas, ainda que involuntariamente.

Desta forma, cabem a cada um de nós procurarmos resolver mal-entendidos, chateações e mágoas com os recursos disponíveis do diálogo, do entendimento, da desculpa e do perdão. Afinal, se outros nos magoam de nossa parte também acabamos magoando a um e outro, algumas vezes.

Assim pensando, podemos concluir ser uma grande perda de tempo e um sofrimento dispensável o armazenamento de sentimentos como a mágoa ou a raiva no coração.

Há tanto a se realizar de bom e de útil a cada dia, e o tempo está tão apressado, que perde totalmente o sentido alimentarmos mágoa na alma, qualquer que seja a intensidade.

Redação do Momento Espírita

As areias brancas, da orla,
lembram
tuas mãos, da cor do marfim.

A luz incide no teu rosto,
abrilhantando-o de flores,
emprestadas pela linha do horizonte.

Mais ao longe, teus cabelos,
são como ondas do mar,
meio encrespado, pela leve brisa.

Teu quadril, feminino,
descansa cansaços nas dunas,
de um louro espreguiçando-se.

Vagarosamente levantas-te,
e dirigiste para as águas,
azuis, como da cor do céu, que espreita.

Entras mar adentro e recomeças
a apanhar
conchinhas e vários búzios.

Não me canso de olhar para ti e de
seguir teus movimentos,
como numa película a cores.

Trazes-me o teu tesouro, que depositas
numa cova, nas pedrinhas
da areia, nas dunas de nosso amor.

Beijamo-nos; enquanto te sentas a
meu lado, no areal
quentinho, que nos aquece o coração.

Jorge Humberto

Recordar é viver em ilusão
(pobre coração),
e fazer do passado, algo sem legado,
que o que foi já não voltará a ser,
a encontrar o que se perdeu,
porque isso não irá acontecer,
que o que morreu jaz e arrefeceu.

Por isso há pessoas a sofrer na vida,
sem ida
nem volta, e logo uma revolta,
toma conta das esperanças,
quando nada faz jus à excepção,
desse amor feito de lembranças,
que se guarda com muita gratidão.

Mas é assim, esta verdade nua
e crua,
em que só o presente, consente,
que andemos de cabeça erguida,
com crença, sem restrição,
se assim não for seremos como o doente,
que sofre por antecipação.

Jorge Humberto

Por madrasta tem-te sido a vida, por haver,
desse teu destino, sempre pessoa humilde,
onde nem todos de ti têm sabido enaltecer,
a exemplar pessoa, que, na vida, já coincide.

Sofres a dores doídas quem à vida trouxeste
e deste de teu; e cortando o cordão umbilical,
em total padecimento, pela raiz, tu quiseste,
de ter o libero de ser alguém, não um animal.

Subserviente ou bajulada, por interesses vis,
de quem te supre a personalidade feminina,
riscando-te na lousa preta a traço branco giz,
como para te apagar, e, à tua mulher, divina.

Jorge Humberto

Fico expectante, vendo o fumo expelido,
a ir-se pelo ar,
a se movimentar,
bem fora deste meu corpo, tão ofendido.

E esmurro o cinzeiro, enquanto escrevo,
esta devoção,
minha extrema-unção,
que à Indústria Tabaqueira, muito devo.

Quando tinha seis anos, quem me disse,
que o cigarro
mata e traz catarro?
Ah, Ninguém me o disse, que bem o visse!

Fumo mais quando escrevo minhas poesias.
Parece uma bengala
sem gala
nem uso, com que levo os meus parcos dias.

“Fumar Mata”; bem diz a caixa inda lacrada.
Pois se assim é,
reponham o rapé,
que era moda, para a narina mais rematada.

Mas os milhões de divisas que o tabaco gera,
não acabará,
nem findará,
com o negócio, que origina, tamanha guerra.

E assim, continuo minha demanda, de gente,
triste,
de braço em riste,
contra meu vício: em nada ele é complacente.

Ah, mas quando mais ninguém o vir ou supuser,
largarei de vez,
esta insensatez,
e na boca porei, o que mais à mão então tiver.

Jorge Humberto

A doença nos atinge, sem nos prevenir.
A quem colhe
cuidado? Não quem a doença não tolhe.

E desabafamos, em silêncios recolhidos.
A quem importa?
Desde que nunca lhes batamos à porta.

Vivemos em mundos viés e desgarrados.
Morre-se;
talvez alguém apareça; depois some-se.

Valham as crianças, as flores e seu valor.
Só elas dão vida
e crença, para que a levemos bem vivida.

Já o Homem perdeu toda a simplicidade.
Age sem pudor,
e, de há muito, esqueceu a palavra amor.

E aqui me encontro sozinho a sós comigo.
Que versejar,
se quem amamos, encontra-se a definhar?

E que a força não me abandone doravante.
Dos meus pais
cuidar, sem palavras doídas nem sequer ais.

E acredito que a Primavera, trará o curativo.
E a felicidade,
há-de entrar em casa, com toda a seriedade.

Jorge Humberto

Paredes de carmesim,
vasos nas janelas,
a aldeia é outrossim,
lindas bambinelas.

Bela ponte a atravessa,
do nado ao sol-pôr,
e tudo anda depressa,
para visitar seu amor.

E quando a noite cair,
as casinhas salientes,
o povo há-de vir
em rodas de gentes.

E na aldeia costumeira,
todos falam contentes,
pois é vésperas de feira,
repartindo sementes.

E eis a hora de dormir,
o sono não se atreve,
com o sentido de ir,
ao que está para breve.

Jorge Humberto

Sorri como um louco, e que esse sorriso, saiba a pouco,
sê gentil na tua aparência, que dar seja a tua essência.
E mesmo que venhas de farrapos, não olvides os bons tratos,
um simples «aperto de mão», com a força de um coração.

Aqui não precisas pensar, que o pensamento há-de te levar,
pelos caminhos da ternura, com o sorriso, sua alvura.
e não te coíbas se o sorriso for gargalhada, daqui se leva nada,
senão a boa disposição, que neste dia, tem sua Assunção.

Eis então por isso vamos todos sorrir, sem ter mãos que medir,
e quanto maior for o sorriso, mais chamarás ao nobre aviso.
hoje é dia de sorrir, gargalhar, sem haver o que questionar,
que todos os dias sejam assim, com pozinhos de perlimpimpim.

Jorge Humberto

O trovão ribomba, por detrás dos
montes, para lá da linha do horizonte,
que não teve pôr-do-sol,
nem vislumbre de prata no rio,
emanada pela lua, que se
encontra escondida, pelas grandes
partículas de chuva, que se vão formando,
nas densas nuvens, enraivecidas.

E é este Inverno inflexível, que faz jus ao seu
nome e tem assolado este lado do hemisfério,
com ventos gélidos e tempestuosos.
E enquanto escrevo, lembro-me dos
que não têm casa nem um tecto,
para se protegerem das intempéries,
que parecem escolher os mais desolados,
para fazerem cair sobre si, toda a sua fúria.

Principiou a chover desgarradamente,
trovões e relâmpagos, não têm poiso,
e, tudo, parece mais temível, quando as
luzes da rua se apagam, deixando tudo às
escuras. É impossível estar à janela, sem
sermos fustigados, por uma imensidade
de água, vinda de todos os lados, deixando-nos
tontos e meio atrapalhados com a cólera do clima.

O rio começa a galgar suas margens e o lodo,
entrando nas águas, deixa tudo cinzento
e pestilento, com ondas bêbadas de vento,
indo de encontro, umas às outras,
deixando tudo em estado de sítio, e
atemorizando os pescadores, que não
conseguiram fugir, à imensa tempestade,
que veio – pelos vistos – para durar ainda.

Jorge Humberto

A imaginação nasce do
pensamento,
pensado com fertilidade.
Em versos a ponho,
para que as pessoas, ao
lerem, o que escrevo,
possam ter uma vida sã.

A inteligência, que no
pensamento,
reside, é o saber encontrar
equilíbrio, entre o
certo e o errado, e fazer
aí, sua dissertação
e ponto de partida.

Sentimentos são dúbios
(que o próprio coração,
sonega ou aumenta),
por isso raramente escutai,
a voz do coração,
porque é confusão na certa,
e auto confronto.

Alma é aquela coisa, que
todos dizem possuir,
mas ninguém conhece. E
recorre-se a ela, para justificar,
o desconhecido,
que a vida nos propõe e
achamos plausível de um nome.

Jorge Humberto

Levei algum tempo no ar,
a me doutrinar,
o que a doutrina nos ensina,
e a douta razão,
é que todos têm direito,
a escrever sua própria emoção.

Por isso todos somos poetas,
espoletas,
flores e multicores,
que nos dias de tristeza,
fazem com que versemos,
aquela incómoda incerteza.

Para que os dias, passando,
não nos vão tirando,
a decência que é essência,
em cada poema dito,
lido e relido,
porque na folha fica escrito.

Assim viva todos os verves,
se há equidade serves,
a pensar sabes chamar,
escreve com imaginação,
o que outros vão ler,
e se queres usa o coração.

Jorge Humberto

A muito já me resignei, verdades roubadas,
convertidas em mentiras, ou transformadas
em vãs palavras do algoz que me quis preso,
que, por usar da franqueza, julguei sair ileso.

Se assim, bem o julguei, pior, foi a sentença,
que, sem que nada o fizesse, tive a descrença,
de quem disse me amar e juras me prometeu,
de um amor nobre, que, também fosse meu.

Mas, a mim, que sou pobre, o direito a amar
não possuo, inda que húmil, o possa chamar,
porque me doo sem reticências, e, me puno,
como um voltar ao passado, logo me desuno.

Jorge Humberto

Da minha lonjura, observo tudo
isto, e acentua-se tremendamente,
nas águas, o seu distinto vai e
vem, com ondas cavalo, de crinas
ao vento e galgos, de espuma branca,
enfrentando redemoinhos.

Mas onde o mar é mais plano, pontos
negros, de navios, no seu ir
algures, ou nenhures (depende de
minha imaginação), desenham-se a
a horizonte, com lassos fumos negros,
misturando-se com o azul celeste.

Algas aglomeram-se junto às pedras, e
pequenos (vistos de cima) leões-marinhos,
parecem brincar, com as verdes plantas,
que junto à costa, fazem seu poiso,
brincadeira para alguns, alimento
para outros, com alguns ovos à deriva.

Jorge Humberto

Enquanto a lua, lá do alto,
espelha de prata, o volumoso rio,
e pequenas ondas se levantam,
à passagem mais acentuada,
da nortada de um vento,
que gela as orlas, dissimuladas,
pela acumulação da lama.

Se olharmos distraídos, para o céu,
vemos que as nuvens
estão prenhes de água, que
desembocará em chuva, assim
a madrugada vá firmando suas raízes,
na copa dos pinheiros, e
o vento, aumente de intensidade.

Jorge Humberto

Mas não há sol à janela,
o que há é uma vontade
de tê-lo, para o sonhar,
nas árvores, nos rios, onde
caiba a filosofia e a vida.

A vida que já neguei, que
de mim já perdido,
fui buscar ao engano dos
sentidos, meu pensar-me,
não me pensando então.

Ninguém sabe o que quer,
nem para onde vai, nem de
onde vem, olhos cegos à
beleza, que os cerca, tão
singela, naquela pedrinha.

Não há como a Natureza,
para me desobrigar e fazer
sair do quarto obediente,
ao que são minhas
noites, só de sombras a haver.

E é nos meus dias obscuros,
que eu trago à memória
os amigos, como flores,
que, sendo bem cuidadas,
são para todo o sempre:

assim os amigos do coração!

Jorge Humberto

Procurou em muitos lugares até encontrar um pequenino sujo, que brincava nas ruas. O menino retratava no olhar e na face toda a pureza, bondade, beleza e ternura que se podia conceber.

Explicou-lhe o que desejava e, ante a autorização da família, levou-o para posar no seu atelier, retribuindo-lhe o trabalho com expressiva soma em moedas de ouro.

Anos depois, o artista desejou pintar outro quadro. Dessa vez iria retratar Judas. E saiu em busca de alguém que pudesse lhe oferecer o rosto do traidor.

Em mercados e praças públicas, tavernas e antros de costumes perniciosos por onde esteve à procura, não encontrou ninguém que se assemelhasse, em aparência, ao discípulo equivocado.

Já havia desanimado de procurar e pensava em desistir, quando, visitando uma taberna de má qualidade, se deparou com um delinqüente embriagado, em cujo olhar e semblante se encontravam os conflitos do traidor, conforme a concepção que dele fazia.

A barba endurecida, a cabeleira mal cuidada era a moldura para o olhar inquieto, desconfiado, num rosto contorcido pelo desconforto íntimo, formando um conjunto de dor e revolta, insegurança e arrependimento ímpares.

Comovido com o fato, o artista convidou aquele homem para posar, ao que ele respondeu que só faria sob a condição de boa recompensa financeira.

O pintor começou a obra e percebeu, após algumas sessões, que a face congestionada daquele homem se modificava a cada dia, perdendo a agressividade e a perturbação.

Um dia resolveu perguntar ao modelo o porquê de tal transformação, ao que ele, um tanto melancólico, respondeu:

Posando nesta sala, recordo-me que há alguns anos, eu servi ao senhor de modelo para a face do Menino Jesus…

Eu sou aquele garoto em cujo rosto o senhor encontrou a paz e a beleza do justo traído…

O dinheiro que ganhei, em face da minha imaturidade, mais tarde pôs-me a perder e, de queda em queda, numa noite em que me embriaguei, por uma disputa insignificante matei outro homem.

Condenado num julgamento arbitrário envenenou-me de ódio…

Agora, pisando neste lugar outra vez, recordo daquele tempo e retorno, emocionalmente, a ele, e me acalmo…

* * *

Paradoxalmente, o mesmo indivíduo ficou retratado na face de Jesus Menino e de Judas, em duas fases diferentes da mesma vida.

* * *

Muitos de nós, simbolicamente, temos os nossos dias de traído e de traidor.

Dias em que trazemos na face a expressão da bondade e da ternura. E dias em que somos o retrato vivo do desespero.

É nesses dias difíceis que devemos buscar, emocionalmente, a serenidade dos dias de luz e seguir em frente, com vontade de imprimir, de vez por todas, a face justa e bela do nosso modelo maior, que é Jesus Cristo.

Redação do Momento Espírita

por palavras vãs sem nada dizerem
e nem nada gravarem, na memória.
Saberão as pessoas o que fazerem,
quando mais nada resta da história?

Se um não faz, não fazendo, incorre
em erro, outro não faz, pois discorre
que se ao primeiro, a falha, sua razão.

Nunca ao abandono votei quem amo,
sofri no corpo a dor da perda, o dano,
que agora faz doído, este meu coração.

Jorge Humberto

As águas do rio são arenosas,
de um cinzento-escuro,
com laivos avermelhados, do sol,
que se vai diluindo, nos espelhos.

A lua, já vai alta no céu, de nuvens
aspergida, e o sol é de um
louro alourado, que vai subindo,
nas paredes, das casas.

A horizonte deita-se o mar, incólume,
e os amarelos e os castanhos,
explanam minuciosamente,
o plano das águas tranquilas.

Grau a grau, as cores vão sumindo,
e na noite, que vem vindo,
pássaros partem,
em debandada, para outros sóis.

Leve, breve, a noite se anuncia,
com gatos fugindo,
por entre muros, e, nos candeeiros,
insectos voltejam, feito loucos.

Jorge Humberto

Depois da Tunísia, o Egipto é devoção,
de seu povo, que quer livre sua Nação.
Vive-se um clima de guerra e o ditador
não cede, como um antigo Imperador.

Os vis Militares, têm ordem para matar,
mas os cidadãos não se deixam sonegar,
e enquanto um cai à bala, outro avança,
porque é consigo, os pratos da balança.

Entre África, e o Médio Oriente, é nado,
com o Mediterrâneo ao longe escutado.
Árabes, o cenho, por trinta anos o delito,
de seus governantes, por isso o conflito.

E enquanto o povo tiver voz, e do algoz,
evitar suas maxilas, seremos todos nós,
a pelejar conjuntamente, um novo país,
totalmente livre (e mais) liberto de raiz.

Jorge Humberto

Sombras onde me deito;
teu corpo restrito,
ao pudor do silêncio;
só o vento, diz voz,
ou gorjeio de pássaro;
passos apressados,
na rua sito mais abaixo.

Teus dedos, finos como
marfim; sacudir de
cabelos, asas de corvo;
a despeito do amor
a excepção; livre
ambivalência, que nos
põe a nu e salvaguarda.

Ser-se, quem se é, no
precipício apelativo;
renegar ao amor, que se
fez sofrido mas inteiro;
tua boca, semi aberta, tem
o pecado mesmo ao lado -
encontrar-me-ás!

Jorge Humberto

o amor e respeito que levo em meu peito

pelos meus Pais.

Saudosos Pais!

Quanta falta vocês me fazem…

O mundo ficou bem difícil sem vocês comigo,

Meus ombros amigos!

Nanci Laurino

Qual um pássaro que trouxesse,
pedacito do céu que lá houvesse,
um tracito quereria só para mim,
para desenhar uma casita enfim.

A horizonte iria buscar vasto mar,
para o jardim medrando banhar;
e as madeiras eram só recicladas,
com as fileiras mui bem aparadas.

O ocaso não era longe de onde sou,
tosco barco às minhas águas cismou,
à deriva boiava com sentido norte,
e eu e ele buscamos a mesma Sorte.

Nado sol lá estou eu a me madrugar;
remo em círculos sempre a aumentar,
a cadência dos braços; e na lonjura,
a casita que acabou co minha tortura.

Jorge Humberto

Guerreira, não perde a ternura nos gestos, traz consigo sempre bondade que acolhe.

Segue missão com passos certeiros tendo esperança e perseverança na mochila da vida

onde a estrada a leva nas realizações de seus sonhos.

Amiga querida que os anos passem e selem para sempre

essa minha admiração dos que respeitam e sabem reconhecer

as provas da sincera amizade.

Tua amizade me faz acreditar que há pessoas boas

e os dias podem ser feitos de luz mesmo que a escuridão

teime ficar.

Colho agora as mais lindas flores.

Rosas, gerânios, hortências com mil perfumes

e cores para enfeitar com amor seu jardim

chamado coração.

Nanci Laurino

E quero Rosas brancas,
se não as houver.
Quero tantas mas tantas,
venham elas, donde vier.

Quero banhar-me nelas,
contigo a meu lado.
Quanto mais forem elas,
menos pesado o meu fado.

Mas, ah, eu só quero Rosas
brancas! Assim como a neve.
Em que o tempo são prosas,
e à Natureza, nada se deve.

Jorge Humberto

Há grandes línguas de areia,
formando ilhotas, que é de
facto onde se encontra o mar
de coral, ainda invicto.

Tudo é verde, até o belo céu,
que tem flamingos, cor de fogo,
voando em grandes concertos,
buscando rasos lagos.

Nessa casa habita um casal de
velhos pescadores, que agora
trabalha com artesanato, para
vender para fora: outras ilhas.

Mais próximas da civilização e
que eles transportam, em
barcos feitos de bambu, pois
tudo ali é artesanal e sério.

Em troca de sua Arte recebem
bens alimentícios, que guardam
em casas próprias, para a
ocasião, e, assim, nada lhes falta.

Na ilha maior, onde está a casa,
para além das heras, também
há palmeiras e flores indígenas,
aonde crescem e se reproduzem.

Animais temos os marinhos, as
aves migratórias, algumas araras,
tartarugas sem idade e macacos,
subindo e descendo, palmeiras.

Ah, nunca me havia dado conta, do
quanto estava perto, do paraíso,
nestas linhas com que alinhavo,
esta minha simples prosa poética.

Jorge Humberto

É dado
obtido,
porque,
se me
sonho:
existido.

Existir;
imaginar
vida;
mais que
por se
buscar.

Assim sou
e insisto;
pensar
é existir:
e nisto,
persisto.

Quem pensa,
forma
ideia,
logo
em ideal,
se torna.

Mi vida
é pensar,
e existo:
não o fora,
como aos
outros,
chegar?

Jorge Humberto

Na rua jardins são memórias,
de teres lá estado;
colhendo coloridos enfeites,
que vais pôr em centros
de mesas (caem pétalas,
por sobre os bordados de rendas).

O sol brilha, no céu exterior -
a lembrar, teus olhos, ao longe.
E as esgarçadas nuvens,
os teus cabelos, dançando
leve brisa, que se expande,
para lá, daquele arvoredo.

És uma pintura viva; linda.
Tuas mãos, nas minhas, anseio -
não ser eu o mar, de todos os
enleios, para te pedir um
momento, um só momento,
quando a brisa, fosse nossa!

Jorge Humberto

Nunca fui, senão eu,
e no verso, o que era de meu;
aquele que diversificou,
no poema, o que lá deixou -
imaginação a aflorar
na folha querendo ficar.

Miles de folhas, dactilografei
(e, de mim mesmo, que sei?);
que sou o nada e o tudo,
neste imenso e verboso mundo.
E nada anseio e nada quero -
de sonhar, então me esmero.

Depois do livre pensamento,
e de ter o seu consentimento,
a mim me venço,
e já me pertenço,
logro então o que julgo saber,
e em rima ou não, sói escrever.

Não sou poeta de um só “tema”,
tudo pois tem seu “dilema”.
Mais afirmo, que poeta
de uma só “filial, não tem espoleta,
prata explosão,
nem golpe de asa, mais à mão.

Escreve por repetição.
Oh, tamanha desilusão!
Já está tão viciado,
o pobre desgraçado,
que se torna artificial,
como se fora um desgastado ramal.

Jorge Humberto

E não lhes comove a dor do povo,
exigindo respeito, num país novo;
refugiam-se em uma ilha sem leis,
para que, meus filhos, aí proteleis.

E a prole, mantém-se no governo,
num insulto, de malo desgoverno.
Só que as flores que ainda restam,
de novo, na rua, lutam, protestam.

E as bancadas do hemiciclo uma a
uma, de crápulas não mais presta
vassalagem, a nenhuns bandidos,
que de jovens, são uns assassinos.

Jorge Humberto

Crina esbelta,
ao vento
e ao relento,
escoiceou
no ar,
pois nunca ninguém,
o domou,
e assim continuaria,
embora
o tentassem,
com engenho,
cobrir-lhe
o liberto cenho,
mas de patas
erguidas,
maneiras,
não havia.

Só uma menina,
de intentar,
conseguiu montar,
o agora seu,
belo cavalo,
e como o
entendeu,
galoparam,
de novo,
para as planícies,
a perder-se,
entre ervas,
a submeter-se,
à fúria do garanhão,
(a liberdade,
que lhe é
por direito).

Jorge Humberto

Assim acontece nas separações conjugais, em que se decide com quem ficarão os filhos. Assim é quando se decide mudar de residência e até mesmo quando se opta por transferi-los de uma para outra escola.

No entanto, as crianças estão atentas e percebem os acontecimentos muito mais do que possamos imaginar.

A jornalista Xiran que, apesar do regime de opressão e abandono que viveu na China, manteve um programa de rádio, em nanquim, conta uma história singular, em seu livro: As boas mulheres da China.

Havia uma jovem que se casou com um rapaz muito culto e de projeção política na china. Durante três anos, pelo seu status, ele foi estudar em Moscou.

Ela viveu anos de felicidade ao seu lado. Um casamento que foi abençoado com dois filhos. “era uma mulher de sorte”, comentava-se.

Então, exatamente no momento em que o casal se alegrava com o nascimento do segundo filho, o marido teve um ataque cardíaco e morreu, repentinamente.

No final do ano seguinte, o filho mais novo morreu de escarlatina.

Com o sofrimento causado pela morte do marido e do filho, ela perdeu a coragem de viver.

Um dia, pegou o filho que restava e seguiu para a margem do rio Yangtsé. Seu intuito era se unir ao marido e ao bebê na outra vida.

Parada à beira do rio, ela se preparava para se despedir da vida, quando o filho perguntou, inocentemente: “nós vamos ver o papai?”

Ela levou um choque. Como é que uma criança de 5 anos podia saber o que ela pretendia fazer?

E perguntou: “o que é que você acha?”

Ele respondeu: “é claro que vamos ver o papai! Mas eu não trouxe o meu carrinho de brinquedo para mostrar para ele!”

Ela começou a chorar. Nada mais perguntou. Deu-se conta de que ele sabia muito bem o que ela pretendia.

Compreendia que o pai não estava no mesmo mundo que eles, embora não fizesse uma distinção muito clara entre a vida e a morte.

As lágrimas reavivaram nela o instinto materno e o senso de dever.

Tomou o filho no colo e, deixando a correnteza do rio levar a sua fraqueza, retornou para sua casa.

A mensagem de suicida que tinha escrito foi destruída.

Enquanto fazia o caminho de volta ao lar, o menino tornou a perguntar: “e então, não vamos ver o papai?”

Procurando engolir o pranto, ela respondeu: “o papai está muito longe. Você é pequeno demais para ir até lá. A mamãe vai ajudá-lo a crescer, para que você possa levar para ele mais coisas. E coisas muito melhores.”

Depois disso, ela fez tudo o que uma mãe sozinha pode fazer para dar ao filho o melhor.

***

As crianças não são tolas. E muito mais do que possamos imaginar permanecem atentas, em especial a tudo que lhes diga respeito.

Percebem os desentendimentos conjugais, as dificuldades domésticas, a ponto de ficar enfermas.

Por tudo isso, preste mais atenção ao seu filho. E, sobretudo, fale com ele sobre dificuldades e sobre as soluções possíveis.

Não o deixe crescer ansioso e triste. Ajude-o a viver no mundo, seguro e firme.

Momento Espírita

Muitas lágrimas então fiz derramar,
dessas belas moças tão carenciadas
e humildes; que quem devia chorar,
era eu, por não havê-las, mitigadas.

Ah, mas eu, queria era possuir-me,
ter o Mundo a meus pés, sem dano,
entrar no mar, e na água sentir-me,
e com ela lutar, nas ondas, lutando.

Assim pla Natureza nasceu meu ser,
falando às coisas, que, ninguém liga,
observando com mis mãos de tecer,
que, aqui, não há, nenhuma intriga.

Na casa dos «enta», mui mais nobre,
a Natureza, pregou-me uma partida;
(tudo o que desce, também o sobe);
e presenteou-me uma bela rapariga.

Ao contrário do passado que olvido,
esta linda Mulher, é o meu absinto;
embora seja abstémio, dela devido,
é minha esperança, assim pressinto.

Jorge Humberto

Vago mudo,
no deserto,
tão perto
e tão longe,
de cosa alguma,
oiço o grito,
que não contém
atrito.

Doenças,
vidas,
sofismas,
perturbações
na mente
e no corpo,
o aleijadinho,
anda torto.

Não me pena,
é mais audaz
e capaz,
do que eu,
que lastimo,
este olhar,
que em mentira,
sói sonhar.

Ah, e a gente!
atrás deixou,
o que lá ficou,
e num golpe
de asa,
é sonho,
que ponho
há Sorte.

Jorge Humberto

Mais ainda anchos sorrisos,
pra os que são tão precisos,
por ser a sua timidez maior,
e os faz sentirem-se menor.

Não incito o beijo de beijar,
que isso é coisa aqui a achar,
quando de mãos dadas, a rir,
cruzam olhares de querer ir.

Ir lábios nos lábios a florear
um novo jardim, um pomar,
até à consumação (a final),
comigo noutra longitudinal.

Parecem crianças a brincar,
bola de cá para lá a saltitar,
e, eu, que sou velho, tenho
rugas mas sei ao que venho.

Também eu roubei um beijo
à mi Musa e não me queixo,
o tanto que ela me ofereceu:
o que era dela a mim mo deu.

Tenho sementes aos molhos,
raízes na terra sem escolhos,
para ensinar, os mais moços,
que no fundo estão os poços.

E, a humildade, é importante,
como o respeito é significante
para que dois jovens, juntem
os trapinhos e em duo lutem.

Esta flor vos dou pois é de paz.
ao poeta não há perdão capaz,
de recuperar a sua amadíssima,
que sua Virgem, seja altíssima.

Jorge Humberto

de versejar vadio
(lá onde está o rio,
e tu és tu sozinho,
no estro caminho),

porque teimas já,
se sempre haverá,
amor desse amor,
se teu, sem favor?

Porém, virá o dia,
onde a sã alegria,
volverá pesadelo,
a deixar de tê-lo.

Bem que mereço,
pagar eu tal preço,
se, como amada,
saudade só é nada.

O medo da doença
é falto de valença,
que espírito cobre,
a alma assim pobre.

Sem que suspeites,
o sorriso lo deiteis,
no meu são sonhar,
quando caminhar,

sem caminho certo,
nem longe ou perto,
do que reste de mim,
pois, é tudo, para ti.

Jorge Humberto

Sou muito de mim,
penso, repenso,
o que acho que deva
escrever,
sem submeter,
a palavra
dita e escrita,
ao mínimo
que lhe é por direito,
a liberdade,
de se expressar.

Mas se o algoz vier,
inquisição,
esquinas dobradas,
mais hei-de escrever,
sem ofender,
que o pão não falte,
nem a palavra
nem o direito,
de trabalhar
com as cruas mãos,
do grito, Liberdade.

Jorge Humberto

é poeta no céu,
com que se cobre,
na sua humildade,
sem escarcéu,
com
precariedade.

Os poetas que são
poetas,
morrem novos,
tamanha emoção,
devotados
aos “povos”.

É precária,
esta vida,
vive-se o inverso
da destinatária,
que a vida
nos teve como verso.

Porque ser poeta
é fado é dom,
a que fugir não se
pode (espoleta,
explosão),
quem sabe que?

Jorge Humberto

Se nem devido
eu sou
(ingrato mundo),
ao que envido
à minha Sorte,
porque infecundo?

Não há, de haver,
um sonho,
que sonhasse,
sem nem o querer
sonhar,
que logo o negasse.

É que o vão poeta,
que há em mim,
olvidou como sonhar,
é prata, espoleta,
explosão,
pronta a deflagrar.

Não é cómodo,
além-mar,
ver o horizonte,
diria incómodo,
frágil,
regredir no monte.

Acho que adoeci:
é isso.
E me estranho.
Ou será que menti,
no verso,
que agora amanho?

Jorge Humberto

Uma perna um farto braço,
gesticulando impropérios,
derrubando vãos impérios,
com todo o meu embaraço.

Ouço bem perto a corrente,
de um rio bêbado de força -
e olhos de vidro duma corça,
sai do mato, num repente.

Longe vaia o corrediço susto,
que apesar do sol se mostrar,
fraco, fraquinho, a motejar,
inda vai a lua – inchado busto.

Mas eis a horizonte nado sol,
a aquecer-me os esqueletos:
é que não trago documentos,
digo-o baixo, ao lento caracol.

Vagabundo não precisa! Ora!
Nem falta pesará a ninguém!
Poeta é este, aquele, alguém,
coisas banais não são demora.

Assim sigo meu caminho meio
à Natureza e às fontes frescas -
belas moças trazem suas cestas
à cabeça e vejo um fugidio seio.

E é tudo tão natural que eu me
encho de preceito e de conserto,
cala-se a voz, em lance de acerto,
deixo fluir as coisas. e se. e se.

Começo a namorar uma menina,
recito-lhe fulgurante um poema -
o que procuro não são diademas,
mas o quê desta inquietude felina.

Jorge Humberto

cheios de emoção,
falando ao coração
das pobres gentes,
vivendo carentes.

A cada decénio,
a cada milénio,
novas escrituras,
novas estruturas,

eram adicionadas
às Bíblias Sagradas.
Pelos estudiosos,
doutos Grandiosos,

com novas ideias
sobre Divinas Ceias,
ou Cristo na cruz
e o menino Jesus.

Cada um escrevia,
da noite para o dia,
reinventando tudo:
este e outro Mundo.

Tantas as versões,
são agora condições,
de Novos e Velhos,
Testamentos relhos.

No fim, para dizer,
que a Bíblia, querer
não tem nem nada:
estórias contadas:

de boca em boca
(se a gente anda louca?),
claro que sim – digo,
não contem comigo!

Jorge Humberto

Pareceu ofendido,
o louco descabido,
numa noite assim,
entre fantasmas,
e outros plasmas,
uma lua sem ter fim.

Julgando má Sorte,
ao pelo deu corte,
ficando aí careca;
e a perder a noite,
o frio como açoite,
apontou a Meca.

Rezou baixinho
(estava sozinho),
inaudíveis preces,
que, as pupilas,
ao então senti-las,
de fôlego carece.

(Um segundo louco,
passando à pouco,
sem deixar presença).
Depois de muito orar,
e, de resposta, achar,
findou sua sentença.

A lua, aziaga não é,
da janela ao rodapé,
emana seu clarão,
dando vida à semente,
e à gente diferente,
que pisa neste chão.

Jorge Humberto

Já que por vezes são irascíveis,
não há no mundo impossíveis,
e parto espelhos, e cinzeiros,
gatos pretos, miles reposteiros.

E este meu ser, sempre febril,
dá-se mal, com os ares de Abril,
em que o pólen serena no ar,
diria: só e só para me contrariar.

Sou um em muitos a me pensar,
duplo ser, que preferiria sonhar,
aí, debaixo dessa árvore carnuda,
e que, minha boca, fosse já muda.

Mas, que faço eu, com a poesia?
Ao poeta, sua Sorte não lhe fugia,
mesmo que quisesse outra coisa
ser, no seu dia: ele já é essa coisa.

Então retomo com os meus Entes,
todos eles em si muito diferentes,
personalidades fortes, ou frágeis,
cabe a mim moldá-los: as imagens.

Sempre um verso, que escrever,
na esperança que outros o vão ler,
e quer gostem ou não gostem nada,
deixem sinal da sua breve passada.

Não! Não me dêem vinho, a beber!
Quero estar lúcido, ao escrever!
Que do passado, que foi tão só meu,
a muitos, pai e mãe, entristeceu.

Este é o Fado de um poeta, versar
sem parar, a nos seus leitores pensar,
como se fosse para si o que rima
na folha, quando este, enfim, se atina.

Jorge Humberto

Tua pele é alva
asas no cabelo
e teus olhos,
cor do mel
(sorriso que já
perdura, inda
o instante
vem lá longe,
caminhando
meus passos
na ânsia de
chegar-me a
ti), são mares
reflectindo a
luz do sol.

Jorge Humberto

Flores que como eu, o viço
a puir, na liça com o vento,
acharam-me vão e magriço,
toquei-lhes, foi-se o alento.

Deitei mãos, à douta terra,
começando tudo de novo,
enquanto lá fora, a guerra,
levou consigo todo o povo.

Se bem pensei, melhor fiz,
e um belo jardim, jardinei,
pintando a pedaços de giz,
alegres cultivos que cultivei.

Nardos, girassóis e jasmins,
têm agora terra amanhada,
onde criar raiz – alecrins
brotarão por entre a chuvada.

E quando vierem os soldados,
das lutas, que lá batalharam,
dormirão muito sossegados,
junto às flores, que adularam.

Então serei menos exigente,
para com a minha pessoa.
serei sim alegre e contente,
que a paz vai lá fora: e ressoa.

Jorge Humberto

Se me conheço, sou espanto,
como um rio sem ter correr.
águas paradas, do meu ser,
que no cais, deixo entretanto.

Construo barcos à semelhança
de outros barcos, na maresia -
nasce o sol ou cai o dia,
meus barcos sem esperança.

Galgar ondas, ir na espuma
do mar; ser pleno movimento,
um braço em anuimento,
baixando a mão até à escuma.

Mas irreal eu sou, proscrito!
no pensamento e na Razão.
O que verso – será emoção?
Ah!, nunca por nunca, contrito!

Em sonhos me sonhei outros
«eus», não o que vos escreve,
pareciam uma resenha breve,
e eram todos, pouco doutos.

Julguei que assim estava bem,
àquele que vos apresenta,
em cores, da cor da magenta,
e não muda a vida de ninguém.

Mas, se sou aqui, aparecido,
meu ser terá alguma nobreza
(meus pais, com certeza!),
e hei-de fiar, outro ser nascido.

Entanto vou por aí a sonhar,
enquanto a imaginação quiser -
se está guardado a quem houver
sonhar, abre-se de par em par.

Jorge Humberto

Alzheimer é, em seu início:
disse-o a médica plo orifício
dos óculos, de lente larga,
comigo e a mãe, à ilharga.

Aceitamos como evidência,
e às mãos da douta ciência,
entregamos o querido pai,
que por ora de casa não sai.

A medicina traz-lhe epilepsia
junto com tremuras dia a dia,
desfalecimentos abruptos,
que os veios estão corruptos.

O melhor será ida ao hospital,
para que tratem do pai afinal -
por mais cuidados que hajam
melhor que nós outros reajam.

Difícil vê-lo, pai, aí, tão doído,
sem reacção, demais sofrido,
e deixo vaguear a imaginação,
vendo-te passear qual alazão.

Volta, para nós, pai, peço-te!
Eu sei que és forte, conheço-te!
E nada te vencerá – o destino,
se nosso fado, só o é em menino.

Jorge Humberto

Olhares trocados, beijos, sussurros, juras de amor eterno,

começamos a cavalgar pelos dias como se fossemos donos do planeta

pouco importando se dias se colocariam com o sol, ou nublados…

Éramos donos do tempo…

Passamos pelos dias com a certeza que nossos corações

jamais teriam dúvidas de nosso amor,

e, ao cavalgar entre borboletas

que saudava-nos em nossa historia de magia,

conhecemos a cor e o encanto…

O bater de asas ensejava liberdade de voar…

Encontrávamos pelos bosques, vivenciando a beleza de arbustos e flores

entre o forte e delicado éramos exemplos de corações apaixonados

que não sentiam o cavalgar do tempo…

Entre flores, fizemos aconchego de nossas emoções,

entre as águas banhamos nossos corpos

entregue aos segredos da lua dos amantes,

e, entre as nuvens sentíamos a renovação desta força…

Passamos a cavalgar entre pedras e caminhos que antes pareciam fáceis, transformaram-se em percursos de exaustão…

Entre eles postar-se-iam a tentação, por momentos a tropeçar,

pudemos logo ver sermos únicos, e sobre nossos corcéis

demos costas das tristes lembranças…

De mãos entrelaçadas…

Partimos novamente pelos territórios que se apresentavam a cavalgar, enfrentando nossas dificuldades, agora com nossos corações…

Que se fez renovado pela dor, e de nossos dias fizemos dias de sublime relação entregando-se de vez a este amor que serve como nosso alimento

Nossos corcéis passam a ser alados, encantados…

Levando-nos, enfim, a uma vida

onde nossa cavalgada não encontrará mais obstáculos…

Paulo Nunes Junior

A alma da poesia está na pequena flor
Que germina e nasce para perfumar…
Nas mãos calejadas do semeador,
Que, cedinho, incansável, a terra vai arar!

A alma da poesia está no sol que desponta,
Nas mãos delicadas de uma mulher em oração.
Na misteriosa e sedutora lua que aponta…
No prazer do homem, que para casa traz o pão!

A alma da poesia está em nós, em mim…
Em toda a beleza que se pode enxergar,
Na fragrância das rosas, no cheiro de capim,
No fascínio da vida, na magnitude de amar!

Mary Trujillo

Poesia invadindo meus poros…
As mil juras vadias adormeceram,
Reluto em aceitar, mas não choro,
Os tênues fios se desprenderam.

Resta-me o luar para pensar,
A vida para ser vivida, retomada,
Sem ter mais o que esperar…
Botar o pé de vez na estrada!

É noite, escuro deitado na alma,
Pontos de luz enfeitam a cidade.
Deixo-me ficar assim abandonada,
Em devaneios, fantasias, saudade!

É noite… Tudo se veste de negro,
O sonho parece ser tangível…
Noite pede silêncio, sossego…
Até parece… Que ser feliz é possível!

Mary Trujillo

Ah, querido meu, que triste é a distância!
Choro desconsolada como uma criança,
Você não está, estou imensamente só…
Soluçando… Enquanto a noite avança…

Não… Não posso mais ficar sozinha,
Deus… Tenha pena de mim, por favor…
Meu peito já não suporta tanta saudade,
É muito castigo para o nosso amor!…

Solidão que leva meu sorriso, a esperança,
Leva minha coragem, minha fé, minha vida…
Deixando meu corpo inerte como a morte…
– Vá embora solidão cruel… Homicida!…

Nosso amor vencerá a distância, o temor…
Sairá triunfante de toda essa desdita…
Seremos uma só alma… Os dois… Um só…
Juntos para sempre, nessa afeição bendita!
© Mary Trujillo

Se nada sei de ti, nem posso adivinhar.
Minha vida perde a graça… a cor…
O relógio é um irritante badalar…
Que só faz exacerbar a minha dor.

Se tua voz não fala aos meus ouvidos,
Nem teus olhos estão dentro dos meus,
Tudo em volta perde o brilho, o sentido,
E a felicidade caprichosa… diz adeus…

Se me faltas, meu adorado, meu amado…
Meu peito se aperta, minha beleza definha
Como as flores de um jardim abandonado.
A tristeza cruel, me atormenta… espezinha…

Se chegas… minha alma canta e rodopia…
Meus olhos refletem do céu, todo o esplendor…
Meu coração acelera em tresloucada arritmia,
Para cobrir-te de insaciáveis beijos de amor.

Se não existisses… eu te inventaria…
Serias minha mais perfeita obra e fantasia…
Do mundo inteiro… eu te esconderia…
Para fazer-te minha terna e eterna poesia!

Marilena Trujillo

O coração do poeta é um vulcão em erupção…
Expelindo amor… alegria… dor e decepção!

Fazer poesia é descrever emoções em capítulos,
Fazer das lágrimas rimas de um poema erudito.

O poeta traz nas veias uma emoção incontida,
De dias felizes e de muitas noites maldormidas…

Fazer poesia é amar demais, é voar suavemente.
Sofrer e, ainda assim, escrever versos ardentes…

O poeta traz no âmago o mais puro sentimento…
Lamenta ver no mundo tanto ódio e sofrimento.

Fazer poesia é sacerdócio… é missão… religião,
É viver em êxtase e perdoar em profusão…

O poeta nem sempre encontra a felicidade…
No peito… quase sempre, carrega uma saudade!

Fazer poesia é prever o futuro, recordar o passado.
É descobrir que o poeta… é um eterno apaixonado!
Mary Trujillo

Foram tantos verões e invernos de amor…
Paixão ardente… beijos… promessas e juras.
Hoje, na clausura tento expurgar a minha dor…
Lavando com lágrimas todas as desventuras…

Vou como quem morreu cedo sem saber…
Caminhando sem rumo certo… sem porto…
Andando… respirando… vivendo por viver…
Buscando uma mão amiga… um conforto….

Pressinto um rosto que jamais poderei ver.
Um olhar… que nunca mais irá o meu fitar…
Grita… geme e se debate… todo meu ser…
Mergulhado num rio… sem poder ancorar.

Tanto me dei… o melhor de mim entreguei…
Era tudo tão belo, tão perfeito, tão concreto…
Sequer notei.. que deixei de existir, me anulei!
Aceitei do sofrimento o desumano decreto!…

Visto-me de adeus… da inadiável partida…
Escondendo do mundo tão dolorosa ferida.
Nada espero, nem atenção, nem guarida…
Chegou o dia… tudo tem um fim nesta vida!
Mary Trujillo

No baixo vale, aí ele perdura,
e, as gentes, acostumaram-se,
co o frio, que é de muita dura,
por isso bem alimentaram-se.

É tal a rudeza, que gela os rios,
circundando as inertes aldeias.
Só às crianças não vêem os frios,
preocupadas com umas asneias.

Ainda assim a populaça é forte,
e nisto os homens talham lenho,
e, as mulheres, de lavar, no pote,
levam as roupas, alto tamanho.

Um nevoeiro forma grande bola,
lá bem no profundo, do monte.
Parece desaparecida vã aldeola,
que, não sei, se no verso, conte.

Mas a Natureza é mui generosa,
e com o avançar do ritual do dia,
o sol teima em romper a nebulosa,
dando aos aldeões, rara alegria.

Na teima insistiu e ganhou o Rei,
nosso Astro; dizimando a nébula,
de fio a pavio; assim dita a Lei,
quando a mão é fraca e trémula.

Agora já se vê o nevoeiro a subir,
por onde antes desceu temerário:
o que cai, também tem seu porvir,
que o que nos cuida não é ordinário.

Pois que a Mãe de toda a Essência,
vela por nós, homens e mulheres,
crianças e velhos, na sua sã anuência:
vede bem: sede aqui o que quiseres.

Jorge Humberto

Tem de se superar. e viajar
nos Mundos; a girar, a girar.
Até que, a fértil imaginação,
providencie a pluma e a mão.

No nado pensamento, desce,
de nós, para nós, o que cresce,
como num jardim a florescer,
o que, enfim, iremos escrever.

De nós, para os outros, ciência.
Dos outros, para nós, anuência.
É como um pacto civilizado,
onde ninguém sai traumatizado.

De tudo é imperioso, aqui ler,
pois toda a poesia tem seu saber.
Confinar-nos à fútil estreiteza,
não nos cercará, de esperteza.

Mas, enfim, para tudo há gostos,
cabe ao poeta do vinho ser mostos,
e chamar a si, os fugidios leitores,
nossos Mestres e ainda Mentores.

E quando a união fizer uma fricção,
nascerá, dessa perfeita, junção,
a aliança mais concreta e logo ungida,
que, durará, para toda uma vida.

Jorge Humberto

Feliz de quem,
sabe ao que vai.
É para alguém,
a flor nascida
e colhida,
no dia do pai.

Mas nada digas,
cala.
Que de intrigas,
é a Terra
e a guerra,
que nos fala.

Simplicidade
é o amor
e banalidade.
Romances,
são nuances,
morto torpor.

Só os velhos,
lêem o amor
(quão relhos,
tanta poesia
de categoria,
a viver de favor).

Que asco!
Nem se dignam,
provar outro pasto!
Importa
que a retorta,
a cultos fascinam.

Jorge Humberto

Há saudosos pescadores,
de mãos severas e às dores,
que foi a vida ao mar a sair,
para no fim peixe repartir.

Tinham na pele o sal do mar,
cobre e alva brancura, no ar:
na força da juventude, à ré,
devotavam vidas, à Santa fé.

Muitas lágrimas, lá ficaram,
por entre ondas, ajuizaram,
a pouca sorte que lhes levou:
quem, a família, sustentou.

Mas o trabalho prosseguia,
e, inda mal, raiava novo dia,
lançados os barcos às águas,
silenciosos, calavam mágoas,

e, remavam, a alto Oceano.
a remar, remos, mano a mano,
rapidamente desapareciam -
na manhã do outro dia se viam.

Então a alegria não continha,
ver os bravos, dar à Prainha,
com as redes cheias de peixe:
oh, minha vizinha: deixe, deixe!

E todos puxavam os batéis
com ritmo, ingerindo pastéis,
tenrinhos, da terrinha do mar,
e aí mesmo, o peixe amanhar.

É uma vida de luta e entrega,
feita por homens, de regra,
que amam o que fazem, o mar,
até que este os resolva levar.

Jorge Humberto

A poesia, é por isso, inconstante.
Não que falsei, no quanto escreve,
mas porque ainda vem distante,
o que ela, a quem versa, bem deve.

Passa um navio: vai de viagem,
para uma qualquer ilha, a se perder.
Quando petiz, gostava de canoagem,
como estou feliz, importa o dever.

Não; não quero vinho! Para festejar!
Que a minha boca é seca, ao pecado.
Ao néctar, dos deuses, irei pois olvidar,
agradecendo, que sou bem-educado.

A tarde está fria; cai pungente, no rio.
Um pouco mais longe, nutrido nevoeiro,
às aldeias esquecidas, e atadas com lio,
gretam os lábios das pessoas, com cieiro.

Então uma leve tristeza, se assoma de mim:
eu que estava tão contente, e assas feliz.
Estou infausto nesta hora; e eu, porque vim?
Choram sentidas as flores, do meu jardim.

Tudo tem sua Razão de ser; vi na televisão!
Criança subnutrida, em flor queimada mexia.
Era seu único jogo: nas mãos deu-se a explosão,
e, o menino, tripas no chão, sua voz gemia.

Jaz e arrefece o menino, por todos abandonado.
Tudo por obra destas guerras, que não cessam,
e deixam, ao acaso, engenhos, não cuidados,
por obra e mão de peritos, que não se revezam.

Como posso continuar contente?
Como? Como?… Quem mo dirá?
Se há coisa que não sou é aparente -
muito menos, o verso se subverterá!

Jorge Humberto

Meu ser desajeitado,
não sabe que é dormir,
vira-se, de lado a lado,
sem ter para onde ir.

O sol fere-me a pele,
branca, como não há,
e tudo me impele,
a imaginar o que será.

Uma janela aberta
e uma cortina corrida,
é a paisagem coberta,
que é a minha vida.

Faço versos por dentro,
com a imaginação,
usando o pensamento,
calando o coração.

Alma, é aquela coisa,
que invade a emoção,
parte-se a rica loiça,
juntam-se cacos no chão.

Pensar faz doer à cabeça,
não pensar, é bem pior.
Haja quem ainda teça,
com o que tem de melhor.

Enfim sonhar, só sonhar,
que a sonhar me conheço.
Versos pobres a lembrar,
só aos leitores pertenço.

Jorge Humberto

E tu continuarias o rito, de tuas Novenas,
entregue à tua fé, que não tem mecenas,
senão uma infalível crença, desde menina,
que te trouxe pela vida fora, tão pequenina.

Ao bom Velhinho, prometes coisas sem par
(assim o tenho, na imaginação, se sou sonhar),
às crianças e aos velhinhos, nunca esqueces,
que são os primeiros, a quem pedes benesses.

E como eu estaria saudável, colheria flores
lindas, que, aos sentidos, causam torpores
na alma; com as flores, iria o meu coração,
que, só por ti, estariam em eterna floração.

Correríamos, montes e vales e alguns prados,
co navios no mar, que, vistos, nos fossem dados;
mil aventuras teríamos – um beijo a colorir,
se mágoas tivéssemos aqui, com que carpir.

Sem ver, ver, para além de crer. Sonho. Ilusão.
Quem a Sorte nos dá, e, a nós, a falsa sensação?
Tudo é certo ou errado, desleal testamentário.
mais vale a comicidade, um Teatro fútil e Hilário!

Bem sei, amada Mulher, que somos diferentes!
Em anos que já lá vão, nunca por nunca ausentes!
A crença, que é tua, a mim me escapa, e tolhe -
só a fé no Homem, inda que em erro, mi vida escolhe.

Desleal, ao que são meus sentimentos, a aflorar,
por ti, tudo esqueci, e deixei-me, em flor amar.
Se me arrependo? Nunca. em vidas por haver.
Tu me pertences. Eu te pertenço. Eis o nosso ser.

Jorge Humberto

Com ondas que varrem o Mar se apresenta,

No ar os furacões fortes e vorazes

É a Natureza que clama respeito,

Atos impensados do Homem ceifam vidas.

Meus respeitos à Senhora Natureza!!

Reage com forças onde a agridem,

A esperança está na consciência do Homem,

Antes que tudo termine.

Nanci Laurino

Adultos entre si não se entendem,

Disputam-se em espaços, promovem guerras,

Buscam através da violência resolver suas questões…

Enquanto…

Há jovens que se entregam às drogas,

à escuridão do prazer sem conseqüências…

Enquanto…

Assistimos famílias sendo destruídas,

Lares despedaçados pela traição,

pela falta de união…

Enquanto…

Vimos amigos traindo-nos de forma mesquinha…

Em nossos olhos bater o desânimo

frente a tudo isto que somos obrigados a conviver…

Enquanto…

O nosso planeta é atacado pelos poluentes das grandes nações,

Nossas matas são devastadas,

Crianças com fome e sem estudo…

Enquanto…

nos bate esta descrença neste estado de todas as coisas!…

Vem mais uma vez a criança!…

Simbologia máxima da pureza,

e nos passa uma grande lição de vida,

Ela, e seu fiel amigo, juntos a orar…

Quem sabe se não é por nós mesmos adultos!?…

Que por fezes fugimos de nossa fé.

(Fé, base para vencermos e acreditarmos)…

Que o mundo haverá de ter uma nova chance!

Que devemos lutar pelo amor!

Aproximarmos de nosso semelhante!

Que frente às nossas vidas a palavra entendimento…

Perdão, reconhecimento, respeito!

Que devemos edificar um mundo melhor para nossas crianças!

Esta imagem lembra-me de minha infância…

A primeira oração…(ensinamento de mãe)

Ah! Gesto soberano desta criança!…

Ó gesto a ser pensado…

Quanto temos que mudar por eles?!…

Por nossos pequenos!…

Que, mais uma vez, nos trazem esta lição de amor,

de fé e de esperança,

Um horizonte sem tanta intriga,

Sem tantas desigualdades sociais, sem guerras,

Voltados todos a Deus…

Exercendo o seu maior ensinamento, O Amor!…

Neste instante…

Que tomado pela emoção as lágrimas presentes à face,

Quero agradecer a todas vocês, crianças do Planeta!…

Com esta imagem…

Fizeram-me acreditar novamente…

Que a terra ainda tem uma chance!

Daí o porquê…

Dizem os sábios!…

Os melhores professores…

são as Crianças!…

Paulo Nunes Junior

Agora só assombros,
à mistura, algum sal,
tudo são escombros,
lágrimas sem igual.

O rio passa de largo,
o mar tem distância,
mas porque estrago,
esta bela exuberância?

Ao longe, por sonhar,
nas tardes que me passeio,
vejo um ponto no mar,
será barco? Ou enleio?

Era um barco fumegante,
no ar, rastro deixando;
imaginei-o todo possante,
no mar, sulcos visando.

Mas aqui só madeira velha,
que ainda assim me encanta.
não só é velha como gelha,
nasce a seus pés, nova planta.

Entardeceu rapidamente;
vão-se os pássaros de meu ser;
quem dera aqui perdidamente,
sonhar um novo Cais a haver.

Jorge Humberto

Se a Natureza o dita, nada há
que a impeça: sabemo-lo já!
É que dos deuses, a restrita lei,
de ao povo, a plebe: aqui del Rei.

Fogueiam-se fogos em latas;
vagabundos, enegrecem beatas,
para enganar seu triste fadário -
à distância, oculto, trina o canário.

Casas baixinhas, da baixa Lisboa,
privadas de calor, na Madragoa,
são feitas de estuque e velha pedra,
aonde nem a erva, sequer medra.

De soslaio, de parte, o eu versejar,
reparei, que o nevoeiro, é avançar,
eloquente sem excepção ou franca
fraqueza; e a nébula é tanta, tanta.

Nunca vi nada assim, por mi Sorte!
Pudesse, chamar-lhe-ia, a vil morte!
Aquela que, nunca se deixa prever,
e só no breve instante o quem de ser.

Como esta cortina cerrada e friorenta,
vinda do rio e da floresta, nevoenta,
que não nos deixa ver um palmo de testa,
por mais que perscrute: ao Ver não atesta.

Só tenho pena dos pobrezinhos, sem
tecto, que os acolha; não têm ninguém,
fugiu-lhes a Sorte, junto com a nébula -
bebem café quente, com a mão trémula.

Vai-te, nevoeiro! Espera-te o calmo rio!
Deixa-nos, já basta! E leva o teu frio!
Escrevo à beira mágoa, os meus versos.
escrevo; em nome, de tantos servos.

Jorge Humberto

O que dói
de meu,
sói
ser eu.

Não é pena,
a dor doída.
Dilema?
Flor caída?

Como um sonho,
que tivesse -
e o entressonho,
já amanhece.

Já não durmo;
de sonhar
faço turno.
(Verei o mar?).

O mar,
deixa-se ver,
de sonhar,
imenso querer.

Sei, entanto,
que me perdi,
o quanto,
já fui aqui.

Estou doente;
ah, fraca carne!
serei contente,
vai-te sem alarde!

Sonho,
espera por mim!
Sonho,
ergo-te um jardim!

Jorge Humberto

Não preciso de nenhuma gruta, para disfarçar
minhas doutas riquezas; como os Mouros,
quando faziam das Rainhas, suas empregadas.
E se necessário for, me porei toda a noite a velar,
descalçando as botas, feitas de coros,
para molhar os pés cansados, nas águas geladas.

Tudo será a bem-se-ver, sem leis a incomodar…
que o maior sonho é ter nada, e negar o ouro –
valência, que nos faz tolos: às gentes desesperadas,
que de entressonho em entressonho vão parar,
a um qualquer manicómio, ou bebem do Douro,
o requintado vinho, que as vinhas, estão saturadas.

Meu pensamento aturado, à ilha, quer voltar…
depois que as geadas vieram – e eu não sou besouro.
(É tão fácil regressar, quando as pupilas ficam alumiadas).
Quero de novo a sensação, de na areia branca pisar,
rever, com moderada imaginação, meu tesouro,
que são meus sonhos, minhas Virgens Sagradas!

Mas, depois, de muito pensar, e de ponderar,
num último soslaio, vejo, sem que o veja, meu tesouro;
e as Virgens Anunciadas, afundam-se, bem afundadas,
com as ondas cavalo, nas crinas, trazendo o mar,
para levar tudo de volta, para os seus confins, anil e ouro –
digamos que preferi, pelas tuas mãos, acariciadas.

Jorge Humberto

Não minto, quanto penso.
A Razão, está certa
ou errada – é como lenço,
vai no vento, que a cerca.

Como tudo que escrevo,
antes de mais o medito,
não vá ao que devo,
não ser no outro, o que incito.

E no limiar da incerteza,
àqueles que me hão-de ler,
ser rei, sem realeza -
que mais vale ter, do que parecer.

Se ouvisse a voz do coração,
ao pensamento o algoz,
não haveria verso nem canção,
que ele se ilude, com tanta voz.

Assim, o que narro, a descrever,
é um som de mar, à praia dada -
é porque é, e se quer crer,
águas indómitas, onde já não há nada.

Isto é bonito e de realçar,
porque nasceu de minha imaginação.
Entanto ficou-me nas mãos, o sal do mar,
e um pensamento de haver continuação.

E vou por aí, alcançando sonhos,
quando a tarde é de um louro macilento -
flores silvestres, medronhos;
que melhor que isto, como argumento?

Jorge Humberto

No amor (aquele que te tenho),
como um nado sol a amanhecer,
saibas sempre tu, ao que venho,
como se fora um mar a antever.

Somos filhos, da Mãe Natureza,
cuidemo-la, que de nós cuidará.
e inda que órfãos, dela a certeza,
que em vindo a vã noite, nos velará.

A carne é fraca, bem o sabemos,
forte é o pensamento, a haver,
dele, tiraremos os dividendos,
aprendendo o que há de precaver.

E já sanada, com a vida pela frente,
teus medos, não mais agonizarás.
pois, diante de ti, terás o presente,
e a tudo, sem receios, ultrapassarás.

Eu continuarei a sonhar, um sonho,
que, só aos poetas, é permitido:
doces jardins, que aqui deponho,
porque tudo, no sonho, me é devido.

Jorge Humberto

Inda assim, estranhos casais,
passeiam-se demoradamente,
junto às casas, com seus taipais,
que os humaniza, vagamente.

A tudo vejo, no pensamento,
que aflora, por minha vontade -
faço-me ser duplo no firmamento,
e sem o saber, não tenho idade.

A versar e a sonhar, quem sabe
um momento, de felicidade,
não se traz, no que na alma cabe?
Ou serei só um espelho, em falsidade?

Breve, leve, corre uma brisa suave.
nunca quis grandes cousas aqui,
de mim, para mim próprio, sou entrave,
e com olhos, de tacto, a tudo vi.

Olhar é estar doente dos olhos.
que a ninguém ou cousa alguma vê -
ter nas mãos, flores, aos molhos,
pergunto eu então: para quê?

Na arrogância, a tudo pertencermos,
somos nada e promiscuidade.
nascem as cousas, jazem e morremos,
tudo o mais é dos deuses, diversidade.

Ah, sonhar, enfim, e, em sonho, dormir;
agora que sinto o mar revoltado.
quem sabe, o que está ainda por vir,
não mo importa, não serei acordado.

Estou cansado das gentes banais,
que vivem, porque vivem, sem o ser -
vejam bem, que são elas, as que tais,
que andam no mundo, sem o saber.

Jorge Humberto

O passado ao passado, pertence.
e vamos na vida, que se chama
presente.
Quem assim, de si, se convence,
verá doirar o entardecer,
num Poente,
a envaidecer.

Escrevo, porque me dita a alma.
e tocam os sinos, da minha
aldeia.
Arrebatem na tarde, com calma,
a chamar as gentes ao Adro -
o que aqui foi, é e semeia,
embora eu preferisse, sonhar um Prado.

Dormi, sonhei, um pássaro cantou.
Corre o rio,
para onde lhe leva o mar.
Cingiu de prata o céu, a lua, que lá amainou.
E as estrelas, aos pares, indecisos,
a Boa-Nova, vão levar,
àqueles mais doídos e imprecisos.

Jorge Humberto

E, em contradição,
bate forte, um coração.

Quem me olha, quanto penso? -
Que, a pensar, levo a vida,
sem grande contra-senso,
que não ela própria, indevida.

Eras, de eras, a passar -
futuros, presentes e passados -,
são como heras, a medrar,
das paredes, aos chãos, enfaixados.

Também os nossos jardins,
devem ser, a todos, abertos -
onde pululem os jasmins,
algumas arcadas, feitas de abetos.

E crianças a sorrir, na macia infância,
no cais, ao longe, e ao critério
das águas, não têm discrepância,
são como flores, e ao seu mistério.

Mas este, nunca estar contente,
este sono, que mi alma, chama,
vem, inútil, como que num repente,
quando o entardecer, em vão, clama.

E escrevo versos, parecidos
comigo, para que mos reconheçam,
quando, aéreos, são paridos,
em partos sem dor, o tanto, que vençam.

Como miles estrelas, no firmamento,
descendo o monte, se clareia,
tudo tem, seu inútil, alinhamento,
e há quem chame coisa bonita, ou feia.

Feio, é o que se esconde ou olvida,
necrológio, que aos olhos, fere -
inda que fútil, a vida é para ser vivida,
não cessem a vontade, que ela gere!

Jorge Humberto

Mas como aqui, o dito mar,
se eu me vivo, a atrapalhar?
um espelho, que no inverso,
a nada é, nem o seu verso.

E inda, que ame (bem o sei),
de amar, amo, ou olvidei,
quando a noite, não traz
a luz, que, no céu, me satisfaz.

Todo eu sou pensamento.
Razão, que vai no firmamento -
sem coração, a desassossegar-se,
num cais, a desmembrar-se.

E no horizonte, que é a vida,
intento levá-lo, de vencida -
com o sol, a dar-me por trás,
num sono, azul, verde, ou lilás.

Jorge Humberto

Quero antes os grandes montes,
onde medra a erva, e nascem as fontes,
e se um querer dormir-me, vier,
que traga o sonho, e ao que souber.

Nado ou posto sol, no cais, terá mil águas.
e de remos perdidos, transtorno de mágoas -
que são como folhas a secar, depois a cair,
donde lhe nasce a raiz, e todo o seu sentir.

Então irreal, e em erro, farei meu caminho,
de mim, para comigo, vizinho -
estrangeiro de mim mesmo, e ao que sou,
buscando, talvez, aquela, que, um dia, me amou.

O resto é nada:
como uma ida, sem volta.

Jorge Humberto

É antes do sonho, que vem o sono -
um estar comigo a sós, de quem se tem,
entre árvores, árvores, não têm dono,
da vã existência, existindo, mais além.

Lindas rosas, quem me as roubou?
A quem deste, enquanto inerte fui?
Não sou nem este, nem o que se achou,
somente uma planície, que no rio, flui.

E inda, que tudo tenha desaparecido,
desce do monte, uma suave aragem -
no sonho, que sonhei, és comigo,
a Razão, porque sou, serena paisagem.

Jorge Humberto

Desce do monte, o nevoeiro,
da montanha, até ao outeiro,
dum ao outro, deitam,
os ilícitos, que nada suspeitam.

E num silêncio, indistinto,
nas planícies, que só eu pressinto,
os amantes, hão-de se entregar,
como se fosse aqui, o imenso mar.

Jorge Humberto

São sons dispersos, na ramagem,
do outro lado da montanha,
até ao explícito, que flui com o ar;
não por haver, senão a demanda,
que eu não soubesse já -
como uma música de outros tempos:
em vãos e falíveis argumentos.

E isto, que vejo e ouço, ao longe,
com olhos de ver,
é uma ferida insolúvel,
daquele, que não pode ter,
nem a música nem a montanha,
por ter dos sons e das águas,
todas as distintas, mágoas.

E no sepulcro silêncio,
com os últimos sons, a descrer,
desta floresta, por imaginar,
volto costas, ao que sei saber,
por ter havido sentido,
quando a alma me falou,
que só uma brisa, aqui poisou.

Jorge Humberto

Em pensamento, chamo-te.
femíneo corpo, de cetim.
e o rio corre, para onde vai,
buscando no teu jardim,
o que, na noite, se esvai.

Dum ao outro, ilusão,
que, do desejo, e à sua sorte,
vem o despertar, inesperado,
como se fosse a minha morte,
num beijo, há muito guardado.

Jorge Humberto

Dormem sem nenhum objetivo e acordam do mesmo modo, transformando o dia-a-dia, em uma experiência insossa ou vazia.

Vagam pelas ruas, sem destino certo, à mercê do que lhes aconteça no curso do dia.

Levam uma vida sem direção, desvalorizando o tempo e a oportunidade de estarem reencarnados.

Deixam-se levar pelos “ventos do acaso”.

Não vêem significado em família, em amigos, nem em trabalho.

Quando se estabelece este estado d’alma, a pessoa corre o risco de ser tragada pelo aguaceiro das circunstâncias, sem quaisquer resistências morais para enfrentar as dificuldades.

Com certeza, não é o melhor modo de se viver.

É urgente que nos possamos sentir como peças importantes nas engrenagens da vida.

É necessário que tomemos gradual consciência quanto ao nosso exato papel frente às leis de Deus.

Seria muito belo se cada pessoa – principalmente as que não vêem sentido para a própria vida – resolvesse perguntar-se: “O que posso fazer em prol do mundo onde estou?

Para que, afinal, é que eu vivo?

Para quem é que eu vivo?”

Dificilmente não achará respostas valiosas, caso esteja, de fato, imbuída da vontade de conferir um sentido para sua existência.

Cada um de nós, quando se encontra nas pelejas do mundo terreno, pode viver para atender, para cuidar de alguém ou de alguma coisa, dando valor às suas horas.

É importante dar sentido à vida.

É importante viver por algo ou por alguém.

Dedique-se a um ser que lhe seja querido, que lhe sensibilize a alma, e passe a viver em homenagem a ele, ou a eles, se forem vários.

Dedique-se a uma causa que lhe pareça significativa para o bem geral, e passe a viver em cooperação com ela.

Dedique-se a cuidar de plantas, de animais, do ambiente.

Apóie-se em algum projeto justo, desde que voltado para as fontes do bem, pois isso alimentará o seu íntimo.

Assim seus passos na terra não serão a esmo, ao azar.

Quando se encontram razões para viver, passa-se a respeitar e a honrar as bênçãos da existência terrestre.

Cada momento se converte em oportunidade valiosa para crescer e progredir.

A vida na terra não precisa ser um “campo de concentração” a impor-lhe tormentos a cada hora.

Se você quiser, ela será um jardim de flores ou um pomar de saborosos frutos, após a sementeira responsável e cuidadosa que você fizer.

Dedique-se a isso.

Empreste sentido e beleza a cada um dos seus dias terrenos.

Liberte-se desse amortecimento da alma que produz indiferença.

Sinta que, apesar de todos os problemas e dificuldades que se abatem sobre a humanidade, a chuva continua a beijar a face do mundo e um sol magnífico segue iluminando e garantindo a vida em todo lugar.

Isso porque, todos nós somos alvos da dedicação de Deus.

***

O tempo é uma dádiva que Deus nos oferece sem que o possamos reter.

Utilizá-lo de forma responsável e útil é dever que nos cabe a todos.

Dê sentido às suas horas, aos seus dias, e assim, por conseqüência, a toda a sua vida.

Momento Espírita

Celebro a vida que em mim habita…
O amor por mim sentido, conjugado.
A lealdade em minhas veias palpita.
Meus sonhos viajam num cavalo alado!

Sou cigana, misto de mulher e feitiço.
De mansa pomba e tigresa ferida…
Faço parte de um povo justo e castiço,
Não temo a turba ruim, desabrida!…

Sou a cigana que vive e ama pra valer…
Mulher sem preconceito, feminina, amante!
Que muito deseja e muito se faz querer…
Sou tarde de verão, sou o sol flamejante!…

Sou cigana, bruxa, fada, feiticeira…
Uma fênix nesta terra enfurecida!
Não temo facada.. nem fogueira…
Sempre estarei de pé, renascida!

Sou cigana, ser cigana é ser valente.
É sorrir… dançar… rodopiar… cantar!…
Abraçar muitos irmãos… toda a gente!…
Toda a magnificência de Deus.. exaltar!

Sou cigana, tenho brasa no peito, no olhar.
Amo a liberdade, a natureza, a terra, o mar!
Sou a alma de um violino plangente a tocar,
Meu amor… é um meigo manancial a jorrar!

Mary Trujillo

Mary Trujillo

Bóiam águas calmas,
nos fúteis pensamentos.
perdidos remos e alentos,
vagando águas, outros olhos -
que nos meus, não têm porquê,
como um haver, de nem sei quê.

E da montanha, a descer,
só um nevoeiro se vê,
nado ou posto, como nem quê -
como estas almas, que me assaltam,
num redemoinho, de momentos,
cobrindo-os, de feros ventos.

Minhas almas desavindas,
são como esses ventos,
insistem nos pensamentos,
que de haver, já o eram -
assim um arado, na pedra,
onde alma alguma, medra.

Jorge Humberto

Lembranças são barcos a perder-se,
num oceano, que, no mar, invertesse,
o sentido das cousas, e ao essencial,
que no mundo buscasse, o segredo original.

O resto é nada.
Cala.

Jorge Humberto

A pedra é sempre pedra,
esculpindo meu rosto
(como quem funde oiro,
ou coisa nenhuma) -
e os pássaros no restolho,
anunciam o entardecer,
no crepitar ansioso
das águas, na pressa de chegar.

Vãos de escada; e em
cada esquina um fascista;
escondendo-se fedendo,
nas alturas dos
arranha-céus – melhor
seria pô-los a todos,
à disposição do povo:
doutrinando-os de socialismo.

Tenho fome de dentes
na tábua. de morder o éter
insalubre, com que
deixaram meu país,
à beira do colapso flexuoso
(só a poesia pode numerar
e restringir os excessos,
da criança, que tudo sabe).

Anseio minha Pátria livre,
de escumalha
e de escombros políticos;
alva brisa adentrando nas
folhas das árvores,
guardando pela nossa
inteireza, o nome com
que do Pátrio nos elegemos.

Faca perdendo-se
na carne doente;
é gume é cabo,
ordenando
sua propensão -
o teorema,
que rasga minhas
entranhas.

Recobrar,
no meio caminho;
e a faca suga
a lâmina, que busca
a inflamação
(não sem antes
intensificar,
a anestesia).

Envolto em tubos,
regresso às
paredes simétricas;
brancas;
(e o relógio parou, ficou
a faca o gume
e o tempo ,
que lá ficou).

Cavalos desnorteados;
dir-se-ia, que
estou inválido!
Sorrisos femininos,
acodem meu corpo
(se não fosse faca,
seria relógio,
ou chumbo de bala).

Jorge Humberto