A FRUSTRAÇÃO DO PINTOR

No passar de meus dedos, pelos teus cabelos,
      Perde-los aí; como que emaranhados novelos,
      Que te cobrissem o rosto e eu lhes desse vida,
      Que é toda aquela que, incólume, te é devida;

      E olhando os traços, de teu rosto, enfim, vê-los,
      Como suaves rios, em grandes barcos trazê-los;
      Sentir tua pele na minha e sabe-la já perdida,
      Era tudo que eu mais queria, da flor aí nascida.

      Ah, mas nem o pintor, mais destacado, ali daria,
      Por terminada, sua obra! e se fulgor houvesse,
      Por acabar ficaria sua arte, que nele não caberia,

      Destreza tamanha, para te pintar completamente.
      E mesmo que o artista tentasse e até soubesse,
      Nem por tentativa, erro, eras tu verdadeiramente.

      Jorge Humberto